Silencio

Silencio, incienso,

cemento.

Mariposas, diagonales,

cordones.

Silencio.

Si el silencio existiera

olería a incienso.

Cemento.

Si las mariposas

fueran geometría

serían diagonales.

Cordones.

Camino de tierra seca,

nata, rueda quemada,

canela, pelusa,

trombón de varas.

Cemento, cordones,

si los olores sonaran

existiría el silencio.

Limbo de la ausencia

I

Y tus ojos se fueron

por el camino de tierra y flores muertas.

Y tus ojos se fueron

y yo me quedé en la soledad

                de aquel

que no es vigilado por nadie.

II

Eres una cáscara vacía,

un despojo de matojos rotos,

la leve luz crepuscular

que pretende atravesar un submarino.

Estás solo

flotando en una bañera de mierda,

sobre ti

un radiocasete coquetea con el abismo

mientras tararea melodías absurdas.

¡Despierta!

Líjate esa cara de imbécil,

sal a la calle grita.

Pero antes

limpia de sangre el espejo,

que pueda oírte.

III

Llevo cuarenta y cinco manzanas mirando al infinito,

y no me he comido el minuto.

Creo que estoy babeando por dentro,

o llorando o babeando lágrimas

o pudriéndome.

Una espiral. Pienso en eso.

Me pierdo,

me pierdo muchísimo en cada molécula.

Materia, aire, aporte proteico, calefacción.

¿Qué falta?

Me pierdo en la infinita curva paralela.

¿Dónde cojones se ha metido el infinito?

Recuerdo un mechón de pelo negro,

rizado como por azar,

entre mis dedos.

¿O fue después de esto?

No, estaba aquí ahora mismo. ¿Dónde está?

¡Ese olor! Su cuello inmenso humedeciendo mis labios,

calor. ¿Qué es eso? Una espiral. ¡Sus ojos!

Que alguien me alcance el infinito. ¿Qué fui?

Lo tangible, las llaves de casa,

el amor, lo intangible. ¿El amor?

Me falta. Ahora recuerdo. Sus manos. Su boca.

Me falta su timbre de voz. Pienso en eso.

Me pierdo,

me pierdo muchísimo en el espacio-tiempo.

¿Dónde está?

Y las horas pasando

Macedonia de tornillos y clavos oxidados

con leche condensada,

y un vasito de zumo de fregona natural

            exprimida a mano,

para desayunar.

Y las horas pasando como por joder,

mientras miramos las paredes intentando descifrar

de qué manera hemos llegado

a convertirnos en una rata más,

de las que odiábamos cuando éramos niños.

Y las horas pasando.

Y nada nos llena

porque hace tiempo que la avaricia perforó nuestro saco

y ahora pretende trepanarnos el cráneo.

¿Por qué una hora era más larga cuando éramos niños?

Y las horas pasando como putas,

mientras nos hacemos cuestiones intrascendentes

que consiguen llenarnos de lágrimas

            las solapas de los ojos,

y nos sentimos pequeños,

y quisiéramos acurrucarnos en los brazos de una madre,

pero las horas siguen pasando como locomotoras

y ya no tenemos madre,

tenemos un espejo que refleja a quien ha de defendernos,

y tiene miedo.

Toca madera

Caracolas de titanio

con olas de aluminio

que se esconden en las cuevas de algodón

de las playas de plastilina de la apariencia,

y toca madera

Sopla esa flauta de hueso de aceituna,

chupa la pulpa de las maduras piedras

que dan los huertos adornados de amor

y toca madera.

Acuéstate

congelado,

y calienta la cama

y cuando más a gusto estés despierta

y haz la cama para deshacerla en la siesta,

si es que tienes veinte minutos para gastar

toca madera.

¿Tienes cinco céntimos en la hucha?

Cómprate un chicle,

no mastiques la moneda

y toca madera,

¿tienes cincuenta mil euros en el banco?

No te compres una casa,

para currar como una puta

y comer basura durante tres años,

sigue viviendo en tu chabola,

come basura como has hecho siempre

y tócate la entrepierna lo que te queda de vida.

Y piensa,

y toca madera para que no te roben el cerebro,

y cómprate una cocina de Fisher Price,

y toca madera

en sentido figurado.

Reanimación

Cabalgando con el viento a favor

me cuelgo de los pelos de mis sueños.

Enamorándome de las caricias

de mis sábanas solitarias,

vaciándome con los besos empapados de vino.

Olvidando que aún tengo espinas

clavadas en el culo,

salgo deslizándome por la puerta grande.

Cabalgando sobre un congelador de titanio,

hacia la costa de un mar bohemio,

para dejarme arrastrar por sus mareas.

Mordiéndome las manos

para no darle un tortazo

a la ignorancia disfrazada con ropa de marca.

Cabalgando sobre mi sombra,

apoyándome en mí,

confiando en mis dados de doce lados.

Me ducho cada minuto

con el ácido sulfúrico de la paciencia,

para no encomendarme a la ciencia barata

de un vaso de agua.

Si he de ahogarme,

que sea en una botella medio llena.

A la deriva

Entretanto tendemos tenedores

sobre el globo terráqueo,

y un viento huracanado los agita.

Me cuesta describir a la raza humana

            como elemento universal,

pero diría que somos todos grumetes desconocidos

de un barco a la deriva

y nos dedicamos a fregar el suelo

y rasgar las velas.

Mientras unos se pelean a cuchillo en la cubierta

otros miran mientras llevan a cabo funciones digito-nasales.

Abajo los esclavos siguen remando un barco que no es suyo,

a ritmo de tambor de multinacionales,

y los remos que empuñan son de madera maciza.

Desde arriba un científico chiflado con un catalejo

no avista más tierra que la isla de la muerte,

y nos avisa,

y desde abajo nos dejan verla a través de un calidoscopio.

Y en la proa, aristócratas con alzacuellos

tallan ídolos crucificados

            que protegerán a quien le deje una moneda.

Entretanto tendemos tenedores

y nos provocamos hemorragias nasales,

la nasa construye botes salvavidas

con tecnología papirofléxica japonesa

y la salvación la encontraremos

liberando a los esclavos de los pesados remos

para quemarlos en las calderas del barco,

y arrojar los remos por la borda.

Quod natura non dat

Se respira un aire lento y pesado

en la ciudad.

El sol veraniego teje su tela en cada esquina

y desde los balcones

puedes ver cientos de insectos atrapados.

Los enamorados pasean mirando al infinito,

cogidos de la mano y sueltos del alma.

Los amigos de la infancia

se vomitan vidrios rotos unos a otros

y en los balcones

ya no puedes fumar lo que te plazca.

La plaza es un hervidero de foráneos

que disfrutan del exotismo tribal del tercer mundo.

El tiempo pasa cada vez más despacio

en esta ciudad enferma y moribunda

que acalla las voces curativas

y limita tus alas si pretendes saltar

de los balcones.

Se respira un aire lento y pesado en esta ciudad

que pretende quitarme

lo que la naturaleza me prestó.