Nueve versos

Nueve versos

no me dan, ni por asomo,

para explicarle al mundo

que las limitaciones del lenguaje

que nos enseñaron

son de tales dimensiones

que seremos incapaces

de relatar con fidelidad

un simple sueño.

Descuartizando unicornios

Sigilosamente

descuartizo los unicornios de mi dormitorio,

sonriendo por dentro.

Llevo siglos esperando

que un hada venga a verme

y se abra de piernas en mi cama

para lamerle las alas a solas,

pero parece que todas se suicidaron en masa.

Sigilosamente

realizo autorretratos hiperrealistas

en los azulejos del baño

mientras me masturbo haciendo memoria.

Ya no puedo imaginar pornográficos encuentros con mi farmacéutica,

sólo recuerdo

y al final, el semen

se mezcla con mis lágrimas.

Sólo,

en silencio,

sintiendo sólo lo tangible,

con los pies en el suelo,

descuartizando unicornios,

volviéndome cuerdo,

cuerdo, pero muerto por dentro.

Hachazos al viento

He llenado de hachazos el viento

buscando mi destino.

No me quedan ya balas en la recámara

pero tengo los bolsillos

llenos de piedras

para reventar las vidrieras de los templos del miedo.

¡Cómo canta la oscuridad!

¡Cómo ruge!

He oído sirenas

menos atrayentes que el fracaso.

Nos enseñan,

                sí,

nos enseñan

                a perder

una

                y otra

                               y otra vez

y otra,                                                 

venga

otra

y otra

y lamentarse

y no a aprender.

Sí,

nos enseñan a asumir el fracaso

como parte constituyente del ser.

“Eres bueno”

dicen tus progenitores

mientras esculpen un oscuro bosque endemoniado

en el lienzo del futuro.

Mira cómo bailo.

                                                               ¡Siéntate y estudia, hijo de puta!

Cuando ya no tengas piernas

y un árbol muerto te cuelgue de los labios

vomitarás todos los conocimientos superfluos

sobre la cara de tus nietos.

He llenado de hachazos el viento.

Quiero correr,

pero tengo en la mochila

las ruinas de los sueños

de todos mis antepasados.

¡Cómo grita el abismo!

¡Cómo tira!

Presos desde los tres.

Nos decapitan.

Reticulan nuestros folios blancos,

mutilan las alas de la imaginación,

encadenan nuestra lengua

y construyen marionetas para que muevan los hilos de nuestras muñecas.

Presos.

Lejos de la naturaleza.

Lejos de los sueños, de la realidad,

de la dolorosa verdad que libera las gargantas.

Presos

en un limbo,

del que es mejor no salir

si ya es demasiado tarde.

He llenado de hachazos el viento.

                He llenado de hachazos el viento

para abrirme paso hacia afuera.

                               He llenado de hachazos el viento

en vez de abrirme el pecho y buscar dentro.

                                               He llenado de hachazos el viento

buscando un destino

que he tenido siempre

guardado en el bolsillo.

Silencio

Silencio, incienso,

cemento.

Mariposas, diagonales,

cordones.

Silencio.

Si el silencio existiera

olería a incienso.

Cemento.

Si las mariposas

fueran geometría

serían diagonales.

Cordones.

Camino de tierra seca,

nata, rueda quemada,

canela, pelusa,

trombón de varas.

Cemento, cordones,

si los olores sonaran

existiría el silencio.

Limbo de la ausencia

I

Y tus ojos se fueron

por el camino de tierra y flores muertas.

Y tus ojos se fueron

y yo me quedé en la soledad

                de aquel

que no es vigilado por nadie.

II

Eres una cáscara vacía,

un despojo de matojos rotos,

la leve luz crepuscular

que pretende atravesar un submarino.

Estás solo

flotando en una bañera de mierda,

sobre ti

un radiocasete coquetea con el abismo

mientras tararea melodías absurdas.

¡Despierta!

Líjate esa cara de imbécil,

sal a la calle grita.

Pero antes

limpia de sangre el espejo,

que pueda oírte.

III

Llevo cuarenta y cinco manzanas mirando al infinito,

y no me he comido el minuto.

Creo que estoy babeando por dentro,

o llorando o babeando lágrimas

o pudriéndome.

Una espiral. Pienso en eso.

Me pierdo,

me pierdo muchísimo en cada molécula.

Materia, aire, aporte proteico, calefacción.

¿Qué falta?

Me pierdo en la infinita curva paralela.

¿Dónde cojones se ha metido el infinito?

Recuerdo un mechón de pelo negro,

rizado como por azar,

entre mis dedos.

¿O fue después de esto?

No, estaba aquí ahora mismo. ¿Dónde está?

¡Ese olor! Su cuello inmenso humedeciendo mis labios,

calor. ¿Qué es eso? Una espiral. ¡Sus ojos!

Que alguien me alcance el infinito. ¿Qué fui?

Lo tangible, las llaves de casa,

el amor, lo intangible. ¿El amor?

Me falta. Ahora recuerdo. Sus manos. Su boca.

Me falta su timbre de voz. Pienso en eso.

Me pierdo,

me pierdo muchísimo en el espacio-tiempo.

¿Dónde está?

Y las horas pasando

Macedonia de tornillos y clavos oxidados

con leche condensada,

y un vasito de zumo de fregona natural

            exprimida a mano,

para desayunar.

Y las horas pasando como por joder,

mientras miramos las paredes intentando descifrar

de qué manera hemos llegado

a convertirnos en una rata más,

de las que odiábamos cuando éramos niños.

Y las horas pasando.

Y nada nos llena

porque hace tiempo que la avaricia perforó nuestro saco

y ahora pretende trepanarnos el cráneo.

¿Por qué una hora era más larga cuando éramos niños?

Y las horas pasando como putas,

mientras nos hacemos cuestiones intrascendentes

que consiguen llenarnos de lágrimas

            las solapas de los ojos,

y nos sentimos pequeños,

y quisiéramos acurrucarnos en los brazos de una madre,

pero las horas siguen pasando como locomotoras

y ya no tenemos madre,

tenemos un espejo que refleja a quien ha de defendernos,

y tiene miedo.

Toca madera

Caracolas de titanio

con olas de aluminio

que se esconden en las cuevas de algodón

de las playas de plastilina de la apariencia,

y toca madera

Sopla esa flauta de hueso de aceituna,

chupa la pulpa de las maduras piedras

que dan los huertos adornados de amor

y toca madera.

Acuéstate

congelado,

y calienta la cama

y cuando más a gusto estés despierta

y haz la cama para deshacerla en la siesta,

si es que tienes veinte minutos para gastar

toca madera.

¿Tienes cinco céntimos en la hucha?

Cómprate un chicle,

no mastiques la moneda

y toca madera,

¿tienes cincuenta mil euros en el banco?

No te compres una casa,

para currar como una puta

y comer basura durante tres años,

sigue viviendo en tu chabola,

come basura como has hecho siempre

y tócate la entrepierna lo que te queda de vida.

Y piensa,

y toca madera para que no te roben el cerebro,

y cómprate una cocina de Fisher Price,

y toca madera

en sentido figurado.