Tengo tiestos en las palabras
y librerías en las ingles
desde que te fuiste.
¡Oh, dolor agudo de tercio pelo!
¡Oh, desasosiego convulso de cementerio!
Estoy cansado de pasar el polvo
anfetamínico
buscando moléculas de ti,
estoy cansado de dormir durante horas
y soñar continuamente con tu hueco.
Estoy seco
de pensar activamente en ti.
Ya no hay ofertas en el súper
ni cromatismos en la naturaleza.
Todos los días son martes 24 de Marzo
y las mariposas
arrojan cócteles molotov contra las sucursales de mis ojos.
¡Oh, soledad vacía de coliseo!
¡Oh, ironía macabra de catecismo!
Ahora
tengo tiestos en las palabras
y los riego religiosamente cada día
para crear un bosque
en que
perderme.
Ahora
tengo librerías en las ingles
abarrotadas de aburridísimos ensayos
sobre
la melancolía.
¡Oh, complejidad barroca del folio en blanco!
Y cuando estabas a mi lado,
sencillamente, oh, vil paradoja,
ni siquiera pensaba en ti.
