Sólo los locos

Sólo los locos

pueden asegurar con certeza

estar cuerdos.

Sólo los locos.

Sólo los locos apartan del camino

las piedras en las que tropiezan.

Sólo los locos

saben lo imperfecta que es la perfección,

sólo ellos

saben poner en duda el sentido común,

                desordenar el tiempo,

                               perder la partida para poder ganar.

Sólo los locos.

Sólo los locos colocan

deliberadamente las piedras otra vez en el camino

por el puro placer de tropezar de nuevo.

Sólo los locos vuelven a empezar

con la pasión de los niños

aquellas empresas que dejaron a medias.

Sólo los locos

toman las riendas de sus instintos animales

para cabalgar hasta estrellarse con el horizonte.

Sólo los cuerdos tienen miedo.

Sólo los locos se vuelven locos por lamerle las heridas a otros locos.

Sólo los cuerdos están muertos.

Sólo los locos viven adrede

                y arriesgan la vida

                               para no volverse cuerdos.

Sólo los cuerdos

están locos.


patreon.com/susosudon

Un hilo de araña

Un hilo de araña

cruza la barra de este bar

                donde las conversaciones anodinas son burka de pupilas.

Un hilo de araña de noventa centímetros.

La camarera

desflora su vida ante la mirada de un Smartphone,

los alegres adornos se visten de polvo

y sonríe el pecado

                sentado sólo en la mesa del fondo

mientras mastica carne humana.

Veo el hilo tras de sí

                reflejado en el espejo de la barra

meciéndose

                a la vez

en direcciones diferentes.

Mi cerveza está vacía.

Pero sigue siendo mía

                y, sobre todo,

sigue siendo una cerveza

aunque ya no contenga cerveza.

¿Dónde está la araña?

¿Cómo es posible

que haya saltado desde aquella botella

                (disfrazada, como todos los adornos, de polvo)

hasta la horrible planta de plástico que decora la barra?

O quizá se dejó llevar por el viento.

Alguien me introduce en la conversación

y yo finjo haber estado atento a todo.

                Opino, debato, comparto, sonrío, escucho

                               (no logro encontrar los ojos de los otros),

                me olvido, me escapo, me evado, recuerdo el hilo,…

Pero, ¿dónde está la araña ahora?

Quiero compartir esto.

Quiero que todos miren el hilo

y, si surge,

que busquemos juntos a la araña.

¿¡Es que no os dais cuenta de que ese hilo es lo único que de verdad importa!?

Pero no me atrevo.

Así que cubro mis pupilas,

retomo el tema,

me tomo otra

y elogio el buen gusto del decorador del bar.

Yo estoy vacío.

Pero sigo siendo mío

y, sobre todo,

sigo siendo yo

aunque ya no me contenga.

Ventanas

Abro una ventana

y veo cadáveres en cada esquina

trapicheando con gusanos.

Abro una ventana

y veo un cielo que vomita asfalto hirviendo

sobre los paraguas de papel.

Abro una ventana

y veo niños asesinándose a sí mismos

en el parque y sus padres

engullendo cantidades ingentes de laurel.

Abro una ventana

y otra

y sólo veo riadas de desolación, resignación

y barro,

sólo veo odio, hambre,

soledad, televisores, smartphones,

THC, Facebook, Youtube y Cocacola,

músculos, máscaras, clítoris enjaulados,

corazones aplastados, cerebros masticados,

lavadoras, autobuses, café, café,

ruido de motores, de bombas, de muerte, de silencio,

sólo veo oscuridad,

sólo veo nada.

Abro una ventana.

Abro una ventana

y otra,

y otra,

y otra,

y otra,

y otra,

y otra,

y otra,

y,…,

EL POEMA NO RESPONDE.

CONTROL

ALT

SUPRIMIR.

FINALIZAR POEMA.

FINALIZAR AHORA.

NO ENVIAR.

Los poetas existimos

Los poetas existimos para sufrir,

es nuestro sino.

Yo lo asumo y como tal

me lanzo a trazar palabras desdibujadas

empapadas de una tristeza marina.

Yo pude haber sido escultor

y me la sudaría.

Podría haber sido pintor

y me la sudaría.

Podría incluso no haber sido

y entonces sí que me la sudaría.

Pero soy poeta, sufro,

luego existo.

Y la existencia me aprieta, me estrecha,

arruga las sábanas de la cama de la calma

y no me deja existir.

Cuanto más existo, menos existo.

Pero sigo,

sigo deslizando, sin pensar,

la punta del bolígrafo

como si se tratara de una tara

contradictoria y paradójica

apenas perceptible a primera vista.

Pues sobrevivirá el poema,

pero no el poeta.

Los poetas existimos

para no existir.

Otros poetas

Otros poetas anhelan tu voz

y yo no dejo de pensar en tu gemido.

Otros poetas

le cantan a tu pelo nacarado al viento

y yo prefiero tenerlo grasiento

                enredado entre los dedos.

Otros poetas imaginan

                pasear contigo sobre la raya del infinito

y yo deseo

pasarme contigo de la raya infinitamente.

Otros riman la luna con tu nuca,

el sol con tu calor

y todas las estrellas con tus penas;

pero yo prefiero

una ducha, mi colchón y tus tetas.

Otros poetas son,

indudablemente,

mucho más mediocres que yo.

La paradoja

El hecho consciente

de que nuestra mente mimetice

los comportamientos inconscientes

del resto de dementes que habitan la periferia de nuestros cuerpos

significa, no sólo que seamos estúpidos espejos

            esperpénticos,

sino también marionetas de nosotros mismos

pero nunca manejadas de manera autómata, sino recíproca,

e implicará que las clavijas

que conscientemente nos introducimos en la mente

nos transfusionen, inconscientemente,

una mentalidad diferente, a veces,

a lo que ayer quisimos llegar,

y somos, por consiguiente,

una paradoja, no aparente por interna,

a cada minuto.

Bésame

El viento se ha llevado volando mis papeles,

pero me queda la paciencia.

¡Gatos, perros, jirafas y gafas de sol!

Acudid todos al entierro de la Madre Tierra,

disimulad con inocencia y exclamad:

No somos nadie.

Nadie se ha colado esta noche por mi ventana,

nadie me ha escrito un e-mail,

nadie se acordó de que mis males cumplen años esta noche a las doce.

Como elefantes al cementerio,

así vamos naciendo,

y se nos olvida lo importante:

recordar.

Es lo que nos queda

pero nos quedamos con los dedos llenos de veneno,

el espíritu infectado de estiércol

y mariposas que más bien parecen carros de basura

llevando sobre las alas nuestra vida.

Bésame,

bésame mucho,

como si fuera esta noche

la última vez que veremos el cielo desde arriba,

y subiremos las escaleras resbalando sobre nuestro monopatín de hielo.

Como elefantes al cementerio,

como colibríes que se creen cangrejos

y luciérnagas

que se creen bonitas.

Así vamos viviendo.

Todos y cada uno buscamos un minuto de gloria

e incluso cuando miramos a otros

nos preguntamos si nos estarán juzgando.

La vida es una noria de espejos

y como en todos los cuentos

los dulces enamorados, que ahora son rociados de arroz,

vivirán felices

y comerán pizzas precocinadas los jueves.

Bésame,

bésame mucho,

como si fuera esta noche la última vez,

como si se fuera a prohibir el amor eterno,

bésame

antes de que los relojes se coman nuestro tiempo,

antes de que nos hagamos viejos,

y no nos quede más que dos sofás,

una tele

 y un par de pizzas precocinadas,

que esta noche es viernes

y mañana navidad.