La antesala de la gloria

En la antesala de la gloria

no hay gloria.

En la antesala de la gloria

apesta a perfume caro.

En la antesala de la gloria

sólo hay revistas de moda,

canibalismo

y decoración en general.

No hay taburetes para todos

y los relojes hielan el eco.

En la antesala de la gloria

no hay puertas ni ventanas,

sólo flexos, coca-cola y google.

La primavera es un grafiti del lavabo

y el amor un crucigrama.

No hay dios.

La antesala de la gloria

                está detrás de cada esquina.

No hay caos.

La antesala de la gloria

                no es un buen lugar para vivir.

Por allí pasan todos los caminos.

No hay vida

en la antesala de la gloria.

La esperanza se conserva en tarros de mermelada

y las ilusiones son para los locos.

No hay descanso.

La libertad es una bicicleta estática

y las líneas de meta avanzan más rápido que el horizonte.

No hay dios, ni caos, ni vida, ni descanso.

La certeza es un unicornio anciano

y la duda café de antes de ayer.

No hay duda.

No hay gloria

sin la antesala de la gloria.

No hay duda.

No hay gloria.

La antesala de la gloria es

                -no hay duda-

el punto más alejado de la gloria.

Guerra fría

Me gusta hacer la guerra contigo

casi tanto como el amor.

Me gusta

fruncirte el ceño,

que me arañes las palabras,

me gusta cuando nos mordemos los dientes,

cuando me humillas,

cuando te hundo.

Me gusta, casi tanto,

como lamerte el vientre,

como que alunices en mis nalgas,

me gusta

cuando abstraemos un abrazo

                hasta la enredadera,

cuando me endiosas,

cuando te encumbro.

Me gusta el amor

y la guerra contigo

casi tanto como vivir.

Lo que no logro comprender

es el porqué

de esta guerra fría,

esta paz helada,

este profundo silencio

enraizado de nada.

No comprendo por qué

esquivarnos las balas,

los roces, las ráfagas.

Lo que más me mata es esta quietud de espuma

                encadenado en un paredón sin tiempo.

Así que, por favor,

apúntame con tu fusil

o con tu boca

y acaba de una puta vez conmigo

de un solo disparo certero.

Metamor

No hay fórmula.

El amor es una molécula inestable,

una mordaza de la lógica,

un “sí pero no” constante.

Es la morada del nómada.

No hay fórmula.

El amor

es la frontera milimétrica

que separa el alma

de la materia más absoluta,

una fantasía demasiado tangible.

No hay fórmula.

Es metamorfosis

y consolidación de los principios.

El amor es madurez

                a través de la inocencia,

crecer y menguar al tiempo,

habitar todas las edades.

Joder, que no,

no hay fórmula.

No existe la manera,

el número, la palabra

que defina su esencia;

concreción abstracta de un rayo de luz.

El amor no existe

a pesar de ser lo único verdaderamente auténtico.

Así que

basta ya de metamor,

del amor dentro del amor,

del amor más allá del amor.

Basta ya de hablar del amor,

no hay fórmula.

“¿Qué es amor?”

¿Y yo me lo pregunto?

Basta ya de teorizar, amor,

y vamos a emanarnos el amor

hasta que se nos olviden las maneras,

vamos a follarnos al amor

hasta que se nos agoten las palabras,

vamos a estrellarnos el amor

hasta que se nos acaben los números,

hasta que ya no queden “bastas”

y todo empiece siempre donde acaba…

y todo acabe siempre donde empieza…

el amor.

patreon.com/susosudon

Como nómadas

Como caracoles escacharrados

nos besamos

y caminamos sin rumbo,

            como nómadas,

por las dunas de tu cama.

Como suicidas de destrucción masiva

nos arrancamos la ropa

como si [ya] no existiera el frío,

como animales hambrientos

encadenados a paredes de papel.

Como conceptos ocultos en una escultura abstracta

nos abrazamos a la realidad astral

de un escalofrío,

y despreciamos la indeleble materia

de un ramo de efímeros pensamientos.

Como dos rojas gotas de acero fundido

            que se buscan en un laberinto,

recorremos los carriles

            perdiendo parte de nosotros en los surcos.

Sin atender al daño,

al futuro, a los estantes repletos de tarros de reproches,

a las caricias de mentira, a los kilómetros asesinos,

a las olvidadas papeleras llenas de soledad,

a los autobuses que perdemos por perdernos en las sábanas,

a los fantasmas de las navidades pasadas, al despertador,

nos encontramos como sin querer.

Y sin atender al dolor anciano que reside en nuestros párpados

los abrimos

            como por primera vez,

y llenamos el aire de canciones sordas

que desafinan el silencio,

que revientan los muros, los edificios, las carreteras, las placas tectónicas,

el espacio-tiempo, …

que nos llevan de nuevo a nuestra playa,

donde tu pelo era el telón del cielo,

y las estrellas un elenco enloquecido

            por la luna derritiéndose en el mar,

y como caracoles estrenando su caparazón,

nos besamos

y caminamos sin rumbo,

            como nómadas,

para no salir nunca de las dunas de tu cama.

Cavo mi tumba

Cavo mi tumba y meto dentro los miedos.

No puedo seguir cantando,

                tantos destartalados sueños

                               huyen colina abajo…

Y sigo sin ponerme el abrigo

para visitar los estivales parajes de mi pasado

y sigo muriéndome de paz y pena.

No suelo ser yo

cuando aparezco en los recuerdos:

cambio de reloj, tiro los dados

y despierto en una cama sin sábanas voladoras.

¡Qué destello de escalofrío,

qué desasosiego de caricias!

Meto los dedos en el pelo de cualquiera

y me masturbo recordando lo que pudo ser.

Sigo sin verte ante mis ojos.

Sigo sin saber seguir, estancado,

                flotando boca abajo.

Cavo mi tumba

y meto dentro gominolas.

Salgo

Escribo en los árboles  mi cadena genética

y extirpo de mi nuca

los apellidos de mis antepasados.

Salgo

y estrello mis manos

contra una realidad disfrazada de luna.

No puedo nombrarte.

Cabalgo a pelo

sobre un caballo anciano,

las hormigas que me salen de la boca

cargan con las migas de los poemas que nunca te escribí.

Lo que escribo

dicta lo que tengo que pensar

y así

el tiempo

no siempre avanza hacia adelante.

Paro.

Humo blanco

Se tornan humo las nubes

que encapotaban los sueños.

Humo blanco.

Me deslizo süave sobre el tedio,

mato las horas

pero me quedo con unos cuantos minutos

como prisioneros de guerra.

Una sonrisa nace rápido

desde el centro de mi centro

pero      aún mis músculos faciales

solo rinden         a un 20%.

Cojo carrerilla,

                desperezo los dedos,

                               abro las puertas hacia afuera y

aunque chirríen los goznes,

                                               respiro armónicos de musa.

Aún tengo esperanza.

Sólo quiero deslizar el boli sin pensar,

sin estructura y

que vuelen las palomas de tinta de los campanarios en que me dejé los huevos.

Trazas de rabia

                pueden encontrarse a veces

trituradas entre las más bellas palabras.

Aún tengo motivos.

Tenemos más de cien mentiras que valen la pena.

Y de doscientas. Sí.

Los trenes, la risa, los bares….

pero esta salvajada de amanecer,

este chispazo de supernova,

esta catarsis de levadura

no viene de la mente.

Aún tengo motivos.

Subrayo el horizonte todas las mañanas para recordarlo.

Pero ahora

                no sólo lo recuerdo, lo siento.

Lo siento.

A veces las palabras,

maltratadas,

pierden su auténtico significado.

Quiero desatascar las tuberías de las entrañas

sacar las garras

                y rasgar las velas de la barca

para navegar a la deriva

en un océano

                que nunca me dejó varado en oscuras orillas

y divisar a lo lejos

aquellas islas que dibujé de niño.

Se tornan gelatina los muros

que me separan de los sueños.

Ya los huelo. Tengo motivos.

Tengo misiones que cumplir.

Tengo constelaciones en el vientre

                chocando entre sí constantemente

                               y polvo de estrellas en el brillo de los ojos.

Ahora varias lágrimas,

                nacidas del mismo seno que mi sonrisa,

pugnan por brotar

                pero aún es pronto para inundar mi cara.

Relamo la victoria,

pero aún he de apretar los puños.

Derramé ya demasiada sangre.

Ahora mis versos

están empapados de rayos de vida y verdad

y tengo ganas de gritar,

bajar al parque

                y delirar, rodar, saltar

sentirme lejos de todo

hablarme a mí,

sentarme cerca de todo,

tocarme, alarme, alcanzarme, sincronizarme con el cromatismo del viento

                               y morir cantando

                                               abrazado a cualquier árbol.

Se tornan humo las nubes.

Humo blanco.

Los poemas

a veces
también pueden ser alegres.

Sol[de la]edad

Alcoba, paraguas, perchero, estantería, desorden absoluto.

Tengo sucias las aspas del molino

de tanto echar de menos al viento.

Mi habitación está repleta de marionetas

                sin rostro

que se asoman por detrás de los muebles

y gritan tu nombre.

Sales silbando de los bafles

canciones inacabadas

de artistas malditos.

Me dejo seducir.

Salgo de casa cantando

y un puñado de pájaros me acusan de plagio,

entonces despierto

y me veo cubierto de la tela de araña que has tejido en mi cama.

Caricias, cáscaras de conversaciones, simetría ocular, frío.

Imagino que sólo imaginé que eras una entelequia

y que siempre has estado conmigo,

de mi mano.

No puedo desprenderme.

Usas mi piel.

Devuélveme mis zapatillas de andar por casa

y las lágrimas de plastilina que moldeé.

Compartirme contigo. Compartirte conmigo. Compartirnos. O no.

Hay sombras que pretenden separarme de ti

y luces

que no me dejan verte.

Jaula, cerebro, pasión, dolor físico, amor, libertad absoluta o relativa.

No.

Escucharé tu grito afónico

y volveré a darte la espalda.

No eres yo. Sólo un trozo.

Yo

somos nosotros.