Asurancetúrix cualquiera

Era un Asurancetúrix cualquiera

en una aldea cualquiera.

Aunque sí que procuré

que comprendieran mi arte,

no siempre

fui uno más.

Solitario, con mi arpa en el sobaco,

me hice una casa en un árbol

y allí aprendí a volar.

Poco después,

harto de tanto puntapié,

volé.

Soy un Asurancetúrix cualquiera

en Roma.

Hay muchos Asurancetúrix cualesquiera

venidos de todas las aldeas del mundo

en Roma.

Todos procuramos

que se comprenda nuestro arte,

aunque no siempre queremos

ser uno más.

Solitarios, con nuestro arpa en el sobaco,

nos hacemos, como podemos, casas

en los pocos árboles que quedan

y allí aprendemos a olvidar volar.

Poco después,

frustrados de tanto lastre,

caeremos.

Seremos unos Asurancetúrix cualesquiera

en cualquiera de las aldeas del mundo

y aunque procuremos lo contrario

la incomprensión será

lo que nos salve

de ser uno más.

La manivela del desastre

Gira la manivela del desastre.

Gira y genera

una hecatombe tras otra en las sombras.

Los gatos no bajan de las copas

y la ropa no sirve para ser otros.

Gira sola la manivela,

ya no hay quien pare la inercia.

Se desmorona el mundo material.

Las cicatrices serán lo que nos salve,

la pureza sólo es pura cuando sobrevive a mil batallas.

Se desmorona.

Ahora serán juzgados los delitos trascendentes,

serán absueltos los marginados.

Gira y gira y gira,

desencadenando luz,

la manivela del desastre.

Ya no sirven los disfraces.

Caen las torres, las estatuas de porcelana y las banderas.

Salen de los sótanos

las ratas infectadas de fe

a conquistar las azoteas.

No han quien lo pare. Gira y gira.

Se desmantela el tablero,

            los hoteles y las casas

                                   vuelven a la caja.

Miles de mentiras confesas

fusiladas en los ayuntamientos

y las pocas mentiras que consigan escapar a la montaña

morirán de inanición y pena

pues sólo la verdad

                        será perseguida. Gira, gira y gira

la manivela del desastre.

Se destrozan los esquemas,

es preciso quemarlo todo

                        para reforestar,

es preciso el caos,

reventar las membranas que nos oprimen

salir de la matriz,

respirar con dolor la realidad,

gritar y extirpar la oscuridad

y luego

sólo amar.

Girar la manivela que crea el desastre

            a través

de la belleza que desgasta los cánones hasta el núcleo,

la manivela que crea

            a través de la destrucción,

la manivela que cree.

Caerán las cúpulas y las túnicas,

caerán los herejes que comercian con espiritualidad,

caerán los blasfemos que se hacen llamar Dios,

caerán las coronas y las corbatas

porque gira

            en una aceleración constante,

                        al ritmo del latido de la tierra,

la manivela del desastre.

El arte clandestino y de intestinos

arrastrará a las masas y apartará las máscaras mediocres.

Está naciendo un mundo nuevo,

debemos salir de la matriz

para estar dentro.

Porque gira la manivela del desastre de lo establecido,

el desastre de los centros comerciales y las farmacéuticas,

la manivela desbrozadora de cerebros.

Hemos de construir el caos,

salir de la matriz

                        y dejar de hacer vibrar al odio,

girar con naturalidad la manivela

                        y dejar de hacer vibrar al miedo.

Está naciendo un mundo nuevo

y no tiene nada que ver con nada que conozcas

y tiene todo que ver con todo lo que sientes.

Todos están pulsando ya el reset

y cuando la última espiral de caos

                                   llegue al último rincón

mejor será ser luz.

Los caparazones sólo servirán para quedarse a la intemperie.

Está girando,

debemos salir para estar dentro,

abandonar lo viejo, quemar lo muerto,

salir de la matriz

y empezar lo nuevo y resucitar lo vivo.

Cabemos

Cabemos en un grano de luz.

Las vasijas de la mente

no albergan los recuerdos yermos,

            no albergan las derrotas.

Sabes, como yo, que no sabemos

                                   dónde vamos,

que vagamos por el desierto

                                   de la incertidumbre

con la felicidad de un farolillo,

que nos dejamos guiar por brújulas

                                               intangibles.

Cabemos en un jergón de paja,

en una cabina de teléfono,

cabemos en una micra de desprecio de ventanilla.

Venga, dime otra vez que me detestas

para poder vengarme y

mirarte con los ojos de clavar.

Cabemos en un saquito de electrones drogados.

Venga, atrévete a filtrar las interferencias

            y dejar de lado el ritual,

a cortar la cola o el cuello de la pescadilla.

Dime que no estás, que no estamos

en todos los huecos en los que no se cabe.

La nostalgia

He descubierto a la nostalgia

espiándome tras la cortina.

Ella sabe que sé que está

y le gusta.

Pero ahora no tengo tiempo

para llorar frente al álbum de fotos.

Prefiero seguir limándole las uñas al presente

para que siempre esté presentable

ante la continuada inminente llegada del futuro.

Aléjate, nube moribunda multiforme que retuerces lacrimales,

nube azul-grisácea que te instalas en mis glándulas.

Aléjate y llévate los olores de mi infancia,

el tacto de aquella espalda,

la voz de todas las miradas que sostuve.

No me interesa.

Tengo demasiados tiestos que regar

y novelas a medias.

No me afecta

lo más mínimo ver arder recuerdos

ni tengo miedo a la bruma del tiempo venidero.

Estoy aquí, desollando la tarde,

oyendo el canto de la noche.

La nostalgia, a veces,

se mete conmigo en la cama

y yo no tengo más remedio que amarla.

Ella siempre quiere más.

Por las mañanas sale de la cafetera

y yo tengo que cortarle las alas.

Me persigue por las calles

haciéndose la víctima

y me monta el numerito en los andenes.

No me importa.

Tengo que vivir mi vida

y dejar de pensar en ella.

Impedir que el eco del balón con que jugábamos

siga golpeando las paredes de mi patio de luces.

No tengo tiempo para rebobinar.

No me abruma la grandeza de mi infancia.

La nostalgia aparece cuando desaparecen las pantallas

y las distracciones mundanas.

Sale de cualquier cajón con un vestido de neón

pretendiendo acapararlo todo.

Me embiste cuando estoy solo,

cuando el presente no da para más.

Pero no me interesa,

no me afecta,

no me importa.

La nostalgia está arañando mi puerta

mientras hago como que no pienso en ella,

mientras concentro toda mi atención

en no prestarle atención a ella.

Maldito dolor de seda,

bendito sedante.

Mi desprecio es directamente proporcional a mi deseo de abrazarte.

Hacerte el vacío y sentirme desaparecer

a pesar de no existir si tú estás en mí,

a pesar de no existir si tú no estás aquí.

Pero ya no hay vuelta atrás,

estás sentada en mi regazo con tu pijama de erizo

y hace un rato que ocupas la segunda persona.

Ya no hay vuelta atrás,

estoy sentado en mi pasado

y hace un rato

que ocupo la primera persona.

Tanto que decir

Paladean las palabras el vino del momento,
teclean los dedos, la imaginación se despereza.
Martillea mi conciencia la tinta acumulada,
tanto que decir, tanto que callar.

He llorado nubes de todos los colores
pero las plantas de mis pies siempre tienen sed.
Me dicta el viento doce poemas al tiempo
y mastican, sin mezclar, mis pupilas cromatismos.

Quisiera hablar de ti
y de ti, y de ti también
pero tengo tanto que decirme a mí.

Soy ese ratón sin ruedecita en la jaula,
sin queso al final del laberinto de mi literatura.
Soy ese esquimal mal acostumbrado al frío,
ese jinete con lumbalgia, ese poeta sin luna.

He reído solo todos los saleros posibles
pero el cielo siempre trae más nieve a mis bordillos.
Pedalean las palabras el monociclo del presente,
tanto que decir, tanto que decir.

Quisiera hablar de ti también,
y de todo lo que me orbita
pero tengo tanto que callarme.

Ya lo he dicho todo

Y cabalgar contigo hasta que se acaben los caminos…

Ya lo he dicho todo

pero aún no he hecho nada.

Sigo desordenándome por dentro

a ver si así

descubro dónde colocarte.

Eres una luna con hocico de musa

y yo un violinista con metralleta;

podría interpretar mis mejores piezas para tejado

durante toda la noche

pero todas las estrellas

se darían por aludidas

menos tú.

Tienes pies de helio

y las briznas de césped se estiran a tu...
Paso.

Ya lo he dicho todo

pero aún no he prometido nada.

Sería lo más fácil:

rasgar por la mitad mi vida,

abandonarlo todo,

cumplir promesas,

            una tras otra,

y despejar la niebla del futuro.

Es cobarde no prometer nunca

pero también es cobarde no saltar sin comprobar antes el paracaídas.

Sólo puedo empeñar el presente,

emplear el ahora y prometer hasta las doce.

Fuimos tan inmortales

como todo lo que dura el tiempo justo.

Ya lo he dicho todo

pero no pretendo embriagarte con palabras de garrafa.

Aún no hemos hecho nada

pero lo cambiaría todo por volver

a aquel sofá destartalado, el sol de naranja y los semáforos en rojo,

entrar en la fotografía y no soltarte.

Ya lo he dicho todo

pero tengo todo por contarte.

Cambiaría incluso lo que aún no he dicho,

lo cambiaría todo por volver

y, una vez allí, no cambiar nada.

No se debe decir todo

pero echaba de menos mi sonrisa.

Ahora sólo tengo la infinitud del presente

para compartir.

No se debe decir nada.

Hay que hacerlo todo.

Y cabalgar contigo hasta que se acaben los caminos…

Urge

Urge reanimar conciencias,

cocinar consciencia,

agujerear, cuando menos, la venda,

ver, digerir, gestionar, canalizar

y expandir la luz.

Urge rebobinar la historia,

desenmascarar a los villanos,

dar nombre a los miles de números

            olvidados en las cunetas.

Urge desestimar cualquier suculenta oferta

            de vender el cuerpo y el alma,

                        de cambiar el tiempo por papel moneda.

Urge desoír viejos consejos

            de sumisión y conformismo,

urge virar el timón hacia la utopía,

                        remar cada día

y asumir que el camino es el fin.

Urge sonreír

al vecino, a las madres, al enemigo y,

                        sobre todo,

al espejo.

Urge elaborar delicadamente ese compás,

ese verso, ese trazo

capaz de remover un universo interno.

Urge pisar todos los charcos, a ver qué pasa;

mear fuera del tiesto,

mear dentro, si es necesario;

            urge transgredir la transgresión.

Urge desplazar montañas

            si es que no amanece,

despeinar a los banqueros y a los yonquis,

amar desde dentro

            hasta el último rincón

sin miedo a ser tachado de intenso.

Urge agradecer los baches,

            acariciar el dolor hasta la disolución.

Urge ser consecuente,

lo menos hipócrita posible,

tomar lo que a cada cual le corresponde;

            que lo que es de todos,

                        sea de nadie;

la única propiedad posible ni se toca ni se usurpa.

Urge devolver a las palabras su significado:

Pan, democracia, genocidio, derecho, feminismo,

Iglesia, golpe de estado, patria, canción,…

Urge respetar a todo aquel que lucha,

que se juega el cuello por una idea,

respetar a esos chiflados

que sistemáticamente son quemados

en nombre de Dios

o de la Ciencia.

Urge desobedecer por si acaso,

imaginar por defecto,

                        soñar en exceso,

saltar,

volar o caer,

            pero saltar,

mover las ideas y no idear los movimientos,

huir,

huir constantemente de quienes parasitan la luz,

huir del país o del barrio,

huir de la realidad

de vez en cuando.

Urge respirar profundo,

            llorar despacio,

                        extirpar la rabia.

Urge parar el reloj,

            replantearlo todo,

                        parar las prisas,

                                   reforestar el tiempo,

                        parar el despertador.

Urge frenar,

mirar, recalcular y proseguir después,

para poder perseguir al conejo blanco adecuado.

¿Frenar la urgencia?

Urge reanimar conciencias.

Urge dejar de hablar de hacer,

acallar a las palabras,

hacer.