Tienes que leer esto

Es importante,

tienes que leer esto.

Tienes que leer este texto

hasta el final,

es importante.

Léelo entero,

tratando de comprender

a dónde quiere llegar.

Aunque parezca

que no sucede nada,

tienes que leerlo.

Aunque parezca

que no avanza.

Tienes que leer esto.

Es importante 

que no desistas,

que lo leas entero.

Trata de comprender

aunque creas que ya lo comprendes.

Léelo hasta el final.

Tienes que seguir leyendo esto,

no pares.

No sabes

cuándo terminará de empezar.

Tienes que leerlo entero.

Yo también siento

que esto no puede sostenerse

mucho más,

que no avanza.

Pero tengo que seguir escribiendo esto,

es importante.

Tengo que escribirlo entero

para que tú puedas leerlo.

Es importante.

Tienes que leerlo hasta el final

aunque parezca

que nunca empieza a terminar.

Lee esto.

Esto.

Quisiera no saber de ti

Quisiera no saber de ti.

Quisiera no tener la posibilidad

de ponerme en contacto con tu existencia.

Quisiera no poder llamarte,

no poder mandarte un wasap,

no tener que ver tus fotos de portada.

Quisiera no tenerte en frente

cuando no estás.

Quisiera no sentirme vigilado,

no sentirte en mi costado.

Quisiera que no supieras qué he comido,

qué me duele, que he reído.

Quisiera que tan sólo pudiéramos

comunicarnos en la presencia,

saber de tu presente, mirarte,

que no haga falta que me cuentes.

Quisiera saber todo de ti cuando estás.

Como si sólo fueras cuando estás.

Como si sólo estuvieras cuando eres.

Ahora dudo

He derramado mi néctar sobre ti.

Ahora fumas.

Yo consuelo a las cortinas

y dejo que el humo se entalle en los rayos.

Tu olor eclipsa los colores,

tus ojos alimentan agujeros negros,

tus rizos mojados enredan al tiempo

y todo es más lento

y yo desciendo hacia tu cuello

como un coro de nenúfares drogados.

Todo es oro,

los minutos bailan tango en tus piernas,

todo es todo,

susurro en el proscenio de tu nuca

cierro el telón de tu siempre.

No sé si lo que exhalas en mi boca

es antídoto o veneno.

Ahora dudo.

Todo se va oscureciendo,

mi piel se espina al paso de tu dedo,

el oxígeno se torna plomo,

todo es demasiado.

Yo rebusco realidad entre las sábanas,

el brillo de tus ojos me deslumbra

y mi futuro se empapa de luz.

Ahora fumo 

y dejo que el humo me talle su sello

y las cortinas me pidan viento.

Ahora sueñas.

Has derramado tu ambrosía sobre mí.

Mi vida idílica contigo

Me gusta imaginar
mi vida idílica contigo.

Cabaña de paz y juncos,
cortinas que se difuminan
con la espuma de las olas,
remanso remoto sin horas
ni espacio para el tiempo.

Me gusta imaginarnos
en esa felicidad perpetua,
tendidos al sol
de la primavera eterna,
recordando este presente
en que no hallábamos descanso.

Me gusta imaginarnos
en ese hipotético futuro
echándonos de menos ahora,
muriéndonos de pena
por no tener nada por lo que morir,
matando los mosquitos y las tardes.

Me gusta imaginarnos
en ese fin hacia el que remamos,
ya sin callos en las manos,
ya sin barco ni camino.

Me gusta imaginarnos recordándonos.
Me gusta imaginarnos tristes,
recordándonos felices.

Continuamente

Todo mengua. Todo crece. Continuamente.

El universo, el mar, la luna,

el acero, el amor, el tiempo.

Todo crece.

Toda lágrima será caudal,

después océano, será gas

y luego lluvia cálida,

nieve, hielo y trago lleno.

Todo mengua.

Toda carcajada será eco sordo,

será rabia desnuda, silencio de sol

                                               en la persiana.

Toda caricia puede llegar a ser

                                               cosquilla,

toda compañía, vacío.

Todo mengua y crece por estar vivo.

Así pues no busques la paz;

trata de ser parte del equilibrio,

                                               continuamente,

disfrutar el esfuerzo de subir las escaleras,

gozar el placer de descender el tobogán,

ser parte del ritmo

y respirar al tempo del presente.

Las intersecciones

En las intersecciones de las baldosas

habita la realidad.

Allí no puede llegar cualquiera.

Cuanto más se afanan en limpiar las aceras

más realidad se aglutina en las esquinas.

Sólo los perros saben

a qué todo pertenecieron

las moléculas que ahora

forman este nada negro.

La multidireccionalidad del caos

ordenó la naturaleza por colores.

La realidad habita en las intersecciones.

Ni siquiera la lluvia es capaz

de arrastrar la roña

que impertérrita observa

la artificialidad de la limpieza.

Allí no puede llegar cualquiera.

Los artistas intentan imitar la realidad

ensuciando de prosa los poemas,

de hiperrealismo los autorretratos

sin darse cuenta de que la suciedad

fue primero, y cualquier intento

de ensuciar no hace más que limpiar

y todo esfuerzo por crear es inútil.

La realidad está en el espacio

que dejan lo visible y lo visible.

No es todo lo invisible lo real

ni todo lo real es invisible

pero es artificio aquello

que trata de ocultar lo falso

y aquello que trata de omitir

lo que no puede verse.

En las intersecciones vivimos

y todo lo demás

es lo de menos.

Nada tiene arreglo

Nada tiene arreglo.

Soy como soy.

Cualquier intento de cambio es reafirmante,

cualquier escapatoria una jaula.

Soy lo que soy.

Primero fui sólo lo que era,

ahora soy aquello más lo que soy;

el continuo plagio de mi mismo.

La enredadera por la que trepo

es horizontal.

Soy pero no soy. Nada tiene arreglo.

Soy lo que dicen que soy,

soy lo que permito que digan que soy.

Nada tiene arreglo;

nunca seré lo que pretendo llegar a ser

porque nunca pretenderé llegar a ser lo que no soy.

Lo sé, por tanto no soy.

Soy como soy

pero soy lo que aparento ser, no lo que soy

y es esto lo que me hace ser lo que soy;

laberíntico tablero de dados blancos,

soy la bicicleta que pedaleo.

Nada tiene arreglo.

Siempre fui lo que seré;

un ser roto con arreglo a mí.