lunes, 15 de junio de 2015

Gritar aquí

En absoluto silencio
voy bajando por la calle del desastre
y reconozco
de entre los cadáveres
más de un rostro.
La violencia
de sus pupilas petrificadas
me golpea la garganta.

Gritar aquí sería absurdo.

Me tumbo
y embadurno mi cuerpo
con la sangre de un precioso cadáver de mujer,
imito su semblante,
petrifico mi pupila en el infinito,
no muevo ni un músculo.
Espero.
Jamás creí que fuera tan duro
adaptarse a una sociedad.

lunes, 8 de junio de 2015

Si te poseyera

Si te poseyera
haría todo lo posible
por hacerte huir,
y si huyeras
me sentiría fracasado
por haber logrado de ti
exactamente lo que quería.

Ahora que no te poseo
y sueño con poder hacerlo,
deseo que me desprecies
sólo
cuando yo te pida que te quedes
y así, quizá un día,
tú hagas precisamente lo que quiero
antes siquiera de haberlo deseado.

martes, 2 de junio de 2015

Poesía y rocanrol

La poesía
es casi tan aburrida
como el rocanrol.

La prisa es mala, la ciencia es misa.
Escribo porque tengo calma,
que no es moco,
boli, papel y tiempo.
Tengo también las ganas
y el estómago lo suficientemente 
vacío.

He tendido las camisas de fuerza en el jardín.

La poesía es lo de siempre.
Yo también tengo grilletes en los pies
y telarañas en los ojos
y bozal de mimbre
pero no escribo por deporte, ni por no estar, ni pornostar,
ni porque me importe el arte, ni por darte, ni por darme,
escribo por locura irrefrenable
porque no todo es ponerse.
No escribo por encargo ni de mí mismo.

La poesía es lo de siempre.
A veces todo lo que me rodea se torna enredadera
y los seres queridos son maniquíes haciéndome cosquillas.

La poesía es lo de nunca.
Hablar de hacer aquello que potencialmente es realizable,
la utopía equidistante,
fletar cien autobuses sin gente.
La vida es lo de siempre.

Hoy es un día diferente,
como todos los demás.
Iremos a bailar rocanrol a la plaza de un pueblo
en que nunca has estado,
como siempre.

Saben los que saben porque lo dicen los que no saben.
Si los que saben saben que saben, no saben.
¿Qué canciones pondrán hoy
en Rock FM?

No escribo para ser leído.
No leo para ser escritor.

Poeta
es aquel que,
            a través de la palabra,
trata de comprender un mundo que no lo comprende a él,
aquel capaz de encontrar preguntas a todas las respuestas,
el que escucha a la luna
            y ve a través de las rendijas de la mente.
Poeta no es este
o aquel.
Poeta es también quien ornamenta el verso.
Pues bien.

Tengo tanta tristeza taladrándome
que cabe en un paquete de tabaco
la infinitud de la felicidad.

La poesía no es ahora que está siendo escrita.
La poesía es ahora que está siendo leída.

La poesía, decía,
es casi tan aburrida como el rocanrol,
riff arriba, oxímoron abajo.

lunes, 25 de mayo de 2015

Hora punta

La entretenida tela de tarántula
en la que me balanceo
está hasta los topes de elefantes.

Hora punta.

Las axilas exhalan la canción de la madrugada,
tres o cuatro terroristas
se cuelan en la cola de la frutería
y un recién nacido
vomita sus vidas pasadas sobre la visa de su padre.

Próxima estación: Babilonia.
Baja un elefante
y suben treinta y dos.

Hora punta.

Chirrían las articulaciones
de los dedos que teclean frenéticamente
la misma conversación de siempre,
una y otra vez,
infinitamente
y un tractor pretende
cabalgar a pelo un purasangre.

Próxima estación: El cementerio.
Con la sutileza de un tsunami
vamos desabarrotando
la entretenida tela de tarántula
y queda únicamente en ella
un poema inacabado
que se balancea
y, a veces,

sábado, 9 de mayo de 2015

Tienes que leer esto

Es importante,
tienes que leer esto.

Tienes que leer este texto
hasta el final,
es importante.

Léelo entero,
tratando de comprender
a dónde quiere llegar.

Aunque parezca
que no sucede nada,
tienes que leerlo.
Aunque parezca
que no avanza.

Tienes que leer esto.
Es importante 
que no desistas,
que lo leas entero.
Trata de comprender
aunque creas que ya lo comprendes.
Léelo hasta el final.

Tienes que seguir leyendo esto,
no pares.
No sabes
cuándo terminará de empezar.
Tienes que leerlo entero.

Yo también siento
que esto no puede sostenerse
mucho más,
que no avanza.
Pero tengo que seguir escribiendo esto,
es importante.

Tengo que escribirlo entero
para que tú puedas leerlo.
Es importante.
Tienes que leerlo hasta el final
aunque parezca
que nunca empieza a terminar.

Lee esto.

Esto.

martes, 5 de mayo de 2015

Quisiera no saber de ti

Quisiera no saber de ti.
Quisiera no tener la posibilidad
de ponerme en contacto con tu existencia.

Quisiera no poder llamarte,
no poder mandarte un wasap,
no tener que ver tus fotos de portada.

Quisiera no tenerte en frente
cuando no estás.

Quisiera no sentirme vigilado,
no sentirte en mi costado.
Quisiera que no supieras qué he comido,
qué me duele, que he reído.

Quisiera que tan sólo pudiéramos
comunicarnos en la presencia,
saber de tu presente, mirarte,
que no haga falta que me cuentes.

Quisiera saber todo de ti cuando estás.

Como si sólo fueras cuando estás.

Como si sólo estuvieras cuando eres.

viernes, 24 de abril de 2015

Ahora dudo

He derramado mi néctar sobre ti.
Ahora fumas.

Yo consuelo a las cortinas
y dejo que el humo se entalle en los rayos.

Tu olor eclipsa los colores,
tus ojos alimentan agujeros negros,
tus rizos mojados enredan al tiempo
y todo es más lento
y yo desciendo hacia tu cuello
como un coro de nenúfares drogados.

Todo es oro,
los minutos bailan tango en tus piernas,
todo es todo,
susurro en el proscenio de tu nuca
cierro el telón de tu siempre.
No sé si lo que exhalas en mi boca
es antídoto o veneno.

Ahora dudo.

Todo se va oscureciendo,
mi piel se espina al paso de tu dedo,
el oxígeno se torna plomo,
todo es demasiado.

Yo rebusco realidad entre las sábanas,
el brillo de tus ojos me deslumbra
y mi futuro se empapa de luz.

Ahora fumo 
y dejo que el humo me talle su sello
y las cortinas me pidan viento.

Ahora sueñas.
Has derramado tu ambrosía sobre mí.