No veo la luna

Tengo escamas de horas bajo las uñas,
me consumo despacio ante el teclado
y dispongo mi sombra.
No veo la luna
y esto dificulta la escucha
pero percibo lejanos cantos alto y claro.
Tengo segundos bajo las uñas.

Tengo tallos en los dedos que buscan alimento,
meto el tiempo en un tiesto y este en el trastero,
desenrollo mi sombra.
No veo la luna
y esto dificulta la escucha
pero percibo lejanos cantos que se mezclan
con el tictaqueo procedente del trastero.
Mato al tiempo de un tiro en la nuca.

Cartografía interior

Es inútil tratar de hablar conmigo mismo

y escuchar lo que me digo al mismo tiempo.

Escuchad lo que le digo al mismo tiempo:

Tengo tu existencia conectada a mi latido

por si pretendes escapar.

Es inútil hablar de tratar conmigo mismo

y decirme lo mismo que escucho al tiempo.

Escucho al tiempo decir lo mismo:

Tengo tu latido conectado a mi existencia

por si pretendo escapar.

Hablar de lo inútil de tratar conmigo mismo

y escucharme al tiempo decir lo mismo.

Escuchad al tiempo decir lo mismo:

Mi existencia pretende escapar

por si conectas tu latido.

Hablar conmigo mismo de tratar lo inútil

y decirme al mismo tiempo lo que escucho.

            Escucho que le digo lo mismo al tiempo:

            Mi existencia pretende conectar

            por si escapa tu latido.

Sólo somos humo

Los poemas sólo son humo.

Puedo prometer praderas profundas,

parajes ignotos para perdernos,

eternidad donde tendernos.

Tus estambres piden polen.

Tú eres idílica musa

con la menstruación impoluta de la luna

y las hojas de parra en la nuca.

Yo soy sombra iridiscente

que ocupa tus rincones

con la seda entre los dientes.

Soy paciente francotirador del verbo

que certero se posa en tu vientre y lo atraviesa.

Soy arquitecto constante del beso

que estructura tu lóbulo izquierdo y lo yergue.

En el texto ambos habitamos armonía,

no evitamos levitar en los encabalgamientos,

                estamos en contexto,

buceando en los cimientos de la estrofa sin escafandra.

Por esto

en la realidad tangible

sólo somos sólidos si nos olemos,

si hacemos óleo de fluidos

                en el lienzo de la sábana.

Sólo somos auténticos en el artilugio,

articulamos palabras sólo con mordaza,

aderezamos con sal artesanal nuestra liturgia,

nuestro amor es artefacto.

Sólo somos humo en la presencia.

En el poema eres perfecta meretriz,

astuta vendedora de fósforos imperecederos

que no quiere mi dinero

                si no la fricción etérea

de mi bolígrafo enfermo de forma.

Yo te ofrezco el fondo insondable

de un ahora sin disfraz eterno,

el inefable verso inmenso sin cesura ni prosa ni pausa ni mesura,

el efímero contacto sin contrato

de dos cuerpos desmembrados

                que fluctúen en la superficie pálida del mediodía

mientras juegan a ser puzle.

Pero tú ya tienes tu orgasmo de rimas,

el cigarro de después a medias

y las medias en su sitio.

Mi amor no se consuma

por consumir el humo del poema

y termino por animar la imagen en mi mente

de mi ráfaga de futuros inminentes en tu cara.

Y la belleza se apaga

y ya no puedo ni prometer en vano.

Sólo somos uno si fumamos juntos

de la sólida humareda de la soledad.

Me molestan las palabras

Me molestan las palabras.

Quisiera no tener que llegar a las palabras

para desplazar la rabia,

quisiera no tener que ametrallar un folio

para desembalsamar las dudas.

Me molesta tener que explicar lo evidente

en una discusión,

tener que tratar de hacer comprender

a un ser que se esconde detrás de un fardo de ego,

que lo que hay en mis ojos es exactamente lo que ve.

No tengo tanto tiempo.

Es más sencillo.

Las palabras no sirven.

Me molesta el hórror vacui de palabras

­—oídas, leídas, serigrafiadas en el alma—

como si en ellas residiera la sabiduría auténtica,

me molesta la palabra palabra.

Me molestan para amar, reír, flotar, estornudar, correrme, bostezar, llorar, ladrar, gemir, gritar, mirar, oír, oler, tocar, meditar

-sin embargo son muy útiles para pensar-,

me molestan para disfrutar del arte, volar, drogarme, despertarme, desperezarme, abrazar, vibrar, beber, liberar, jugar, besar, expresar

—es más complejo.

La poesía sirve.

Es más sencillo—.

Las palabras no sirven. Me agobian.

Mientras intento avanzar en mi jungla interior

miles de palabras externas se inmolan en mis parietales,

mensajes, recuerdos, citas, memes, paquetes de conducta

me acuchillan en todos los callejones y me hurtan luz.

Las palabras sólo sirven para denunciar

que las palabras no sirven.

La poesía es lo contrario de sí misma.

Es más complejo. Es más sencillo.

Sólo la poesía consigue que las palabras

sirvan para lo que no sirven las palabras.

Valiente

Valiente es aquel que siente miedo.

Valiente es quien enarbola

la verdad más dolorosa

            hasta la cumbre final

y la diluye con el viento,

el de los ojos ardientes de libertad

que deforesta de cadenas

            las miradas que atraviesa,

es aquel

capaz de reutilizar las lágrimas,

            reciclar la rabia

y retomar el mando de la nave.

Valiente

es quien planta enredaderas

            a los pies del grueso muro,

riega, observa, espera y trepa

sólo cuando la hora llega.

            No se puede no ser valiente

Es valiente

quien se autorretrata sin retoque

            para poder sanar las taras,

quien cabalga contra la estampida

de conformismo y parches,

de no conflicto y yugos,

de pusilánimes búfalos embistiendo

            a la pureza que no saben alcanzar.

           Sólo hay dos opciones.

Ser valiente es simplemente

            ser fiel a uno mismo

a pesar de los pesares de quien sea,

atreverse a soltar lastres

            que no te pertenezcan.

Ser valiente es movimiento,

acción activa, voluntad, anhelo,

ilusión, principios, horizonte, medios,

velas, remos en las manos, viento.

            No se puede ser valiente

            si no se tiene nada que perder.

Valiente es quien todo lo pierde,

se agarra a sus propias asas,

aprende que nada tiene

            y todo lo gana.

No se puede no ser valiente

si tienes un antes, un después

y sobre todo un durante,

si estás sencillamente vivo.

            No se puede no ser valiente:

            sólo hay dos opciones.

Valiente es aquel que siente miedo,

no se paraliza y lo utiliza

como combustible del valor.

Valiente es aquel que siente miedo.

Idiota y sabio

Soy idiota.

Si fuese idiota
me creería sabio.
Soy sabio.

La sabiduría
está en la duda.
No sé si soy
o no soy sabio.
La duda inmoviliza
e idiotiza.
Si no sé
no puedo ser libre.
Decido ser libre.
Idiota y libre
o preso y sabio.
Decidir es mental,
Lo mental no es natural.
Natural y preso
o libre y mental.

El superhombre ha muerto,
el idiota no vive.
Creo que no soy.
La fe es para idiotas.
No soy.
Sólo es lo tangible.
Soy pues.
Soy idiota y sabio,
soy libre y preso,
mental, natural,
creyente y deductivo.

Por tanto,
nada.
Tanto y nada.

Elige

De tanto fluir
pareces un salmón muerto a la deriva.
Elige una salida.
Duele tener que matar
tantos universos paralelos
pero duele más el limbo
donde todo puede llegar a ser y nunca.

Elige, actúa, camina
antes incluso de saber si puedes;
no se aprende en el estanque congelado
sin verbo de la mente.
Elige,
si no lo harán por ti.
Actúa,
ahora nunca es tarde.

De tanto fluir
cada día te pareces más al viento,
apareces lento y deslizante
y nadie sabe qué te mueve.
Tu tristeza no la va a curar el tiempo,
la espiral de tu sofá
ensancha los agujeros negros.

Sal, sala, salta.
Sal al sol y camina sin rumbo
para averiguar a dónde vas.
Sala con sonrisas los momentos
y quizá encuentres motivos para sonreír.
Salta para recoger el fruto,
no te conformes con la podre sobra.

Haz
y serás luz.
Lo demás
es sombra.