Poesía, amor

Dices que el amor

es oxitocina,

una molécula normal

colisionando con otras,

un proceso natural

para perpetuar la especie.

 

Poesía, amor,

es poesía.

 

Dices que el amor

es una flor de plástico,

constructo social,

artificio de la mente,

un debate filosofal

para pasar la tarde.

 

Es poesía, amor,

poesía.

 

Pero dices que la poesía

no tiene sentido,

que es sólo sentimental,

que es un juguete,

una leve brisa astral

para despeinarte el alma.

 

Pues sí, amor,

es poesía.

 

El amor pretende

traducir a materia

el motor de una espiral,

la poesía brota

desde una grieta abisal

para alcanzar la superficie.

 

Pues sí, amor,

pues sí,

es poesía,

amor, poesía.

Guarida

Estaba enredado en una nube,
alimentando futuras lluvias
con unas lágrimas de tinta.
Estaba guardado.

Soy una comba en el cajón
y mi poesía cinco niñas aburridas.
Soy un canto rodado en la estepa.

Estaba escondido
imaginando un ejército
apostado en mi puerta
esperando a que salga a por el pan.

Pero siempre tuve harina,
siempre tuve levadura
para venirme arriba
con una chispa de futuro lejano.

Aunque esté oculto
y delirando moribundo
estoy siempre a un minuto de la euforia.

Me guarezco de la vida,
de los rayos y la revolución
para no partirle los huesos
a la honrada muerte.

A mí no me ha hecho nada
su guadaña oxidada de latón.

Estaba tarareando sottovoce
el himno brutal del amor puro
para que escucharan las arañas,
para no ahuyentar a las cucarachas.

Ahora que asomo la patita blanca
y se acercan los lobos a mi ventana,
mantengo descargada
la ametralladora de palabras
por pena de que la luna
no tenga nunca quien le aúlle.

Estaba condensando sangre
para elaborar un postre
que neutralice la salada estupidez
de los paladares tiesos de la masa.

Acepto mi rol de murciélago,
mi peregrinaje eterno
en estos tres metros cuadrados
para poder daros un tarro de luz.

En la linde del limbo y la pradera,
agazapado entre zarzas,
comiendo moras
y conmemorando un comienzo inminente
que llegará justo antes del final.

Quién

​​¿Quién se atrevió a nombrarlo?

¿Quién lo materializó en carne

y lo convirtió en hombre?

¿Quién fue el primer osado

que dibujó su rostro

y quién fue el cobarde

que al verlo creyó?

¿Quién se atrevió a hablar en su nombre?

¿Quién lo convirtió en tinta sobre papel?

¿Quién fue el primer listo

que lo usó para dominar al resto

y quién el tonto que obedeció?

¿Quién lo inventó,

quién lo descubrió?

¿Quién siguió creyendo en él

después de tanto manoseo?

¿Quién lo usó para aplastar las mentes?

¿Quién lo destruyó?

¿Quién es el valiente

que no necesita estampitas,

el pusilánime que repite consignas

el sabio que observa sin palabra,

el necio que no sale del símbolo?