Agosto

Mujeres bailando con serpientes,

pendientes de pétalos de luna en sus lóbulos,

clavicordio,

cálida brisa azul,

un aroma que recorre vértebras

y tras la cortina de seda y lentejuelas

muere una tarde de canela.

Agosto

es una sombra resplandeciente

                encinta de un invierno eterno

que avanza bordando plata en las pupilas

sentado en una mecedora de asfalto.

Paz.

Fuera, los tejados están mojados de veneno.

Paz.

Aquí la suavidad empaña las ventanas

y las lágrimas se visten de rivera.

Fuera, los tejados están encharcados del veneno.

Aquí no.

Fuera.

Están haciendo estragos las goteras.

Paz.