Él

Él se llama como yo

pero no usa mi nombre.

Pretende desbrozar

todos mis prados

y yo

genero una hectárea de despojos

                por minuto.

Me saluda sonriente

y asustado

desde los espejos,

me dicta libertad

y yo

hace tiempo que agujereé mis alas

y dejé en blanco

                los folios de las encrucijadas.

Él se alimenta de sueños,

yo no puedo despertar

                del letargo eterno del miedo.

Él es limpia pulcritud inmaculada

y quiebra el metacrilato

                que le separa del amor

con un simple brillo de sonrisa

mientras yo

hago de mimo

                delante de la mujer de mi vida.

Él está asustado,

yo no le temo a nada.

Quizá por esto

perdí la ilusión de destripar a los monstruos

que custodian los más preciados tesoros

y me olvidé de todo.

Él escribe poemas

técnicamente horribles

empapados de verdad.

Yo

escribo poemas por encargo

                que llevan su nombre

                               pero hablan de mí.

Yo fui él,

él quiso ser yo

y ahora

necesito su consejo.

Y así vagamos los dos,

buscándonos en la oscuridad inmensa del espacio-tiempo,

llorándole a un tú

                que quisiera ser nosotros.