Heces y hélices

Heces y hélices.

Heces y hélices,

heces y hélices.

Heces y hélices.

Necesito estacionar.

Heces y hélices.

Heces y hélices,

nueces deshaciéndose.

Heces y hélices,

heces y hélices

y

heces y hélices.

Heces y hélices,

lombrices brasileñas,

aliño sobre el leño,

olvido añil olivo,

uncir bien el vicio,

zurcir el orificio,

lanzar los anzuelos

y hélices y heces.

Heces y hélices,

heces y hélices

y hélices y heces

y hélices y heces

y heces y hélices.

Heces y hélices

y códices ceniza

y códigos antiguos

y lúgubres presagios

y gárgolas amargas

agarrando la garganta;

ráfagas tales suelta

que salpica hasta p’aquí.

Heces,

a veces meces

necedades dóciles;

dátiles nacen,

heces se hacen

y hélices.

Heces y hélices.

Hélices,

te deslizas feliz,

aceleras la cera,

celebras ser célibe

y hélices concibes

y heces.

Heces y hélices.

Heces y hélices.

Heces y hélices

y hélices y heces

y heces y heces

y hélices y hélices

y hélices y heces.

Hélices y heces,

heces y hélices.

Heces y hélices.

Poema sin principio

Una duda flotando en el vaso de café;

escribir, huir, deslizarse por el paso de la tarde.

Una escalera en la mochila,

la libertad deconstruída

                amarrada con una cadena al tobillo.

Un autobús urbano sin última parada,

una selva en el horizonte,

cinco balas en la recámara de un ramo de rosas.

El oportuno tosido de un niño mendigo,

una esquina sin alambre,

pulcrísimos jipis cantando en la playa,

                fumando relativamente poco.

El viento intermitente,

lo suficientemente fuerte

                como para joderte la siesta.

La venganza de los perros

obligados a asesinar a las liebres silvestres.

Un punto final en la mitad del camino.

y otros dos suspensivos

suspendidos en la rama más alta de la encrucijada.

Otra página potencialmente poetizada.

El abrazo de anoche

aún aullando en el cuello,

el barranco seco por donde debió

                                               bajar la catarata.

Una moneda extranjera preciosa sin precio.

La suavidad extrema de una espalda en espiral

                enredada en un pecho rectilíneo.

La proporción aurea de un beso inminente

                                               que no llega.

La experiencia contaminada de un jarrón cosido con oro,

una sonrisa con restos de sangre en la comisura.

Un poema sin principio.

Un poeta sin precipicio.

Una musa sin presencia.

Esta lluvia

Esta lluvia se parece a mí.

Como el musgo a la roca

es la libertad a la tristeza.

Sin sol.

Esta ciudad se parece

cada vez más a mí.

Soy yo el que se mueve.

Como el agua al cartón

es el amor a la soledad.

El amor a la soledad.

Todos esos coches veloces

sobre los charcos marrones

se parecen mucho a mí.

Como el vapor a la ventana

es el vacío a la esperanza.

Es la ciudad la que se mueve.

La ausencia de los pájaros

se parece demasiado a mí.

Como la nube al paisaje

es el paisaje a la nube.

Todo sube si desciende.

No soy yo el que huye.

Esta lluvia se moja si salgo.

Tenemos tiempo

Tenemos tiempo.

Tenemos luciérnagas bajo la piel,

un farol en el pecho

                alumbrando el camino

tres lunas nuevas en la pena

y minutos guardados en el cajón

                para gastar en este instante.

No es tarde,

tenemos noches por delante

y mañanas de montaña por subir,

tenemos el cansancio propio

                del que arriesga la guerra

por encontrar un remanso

                de maremotos brutales

                               a la hora de la siesta.

No es tarde

y por eso estamos despertando antes.

Tenemos espacio,

no ocupamos más que todo el hueco

                que no le pertenece ni al viento,

nos expandimos sigilosos,

desocupando cada rincón que conquistamos.

Tenemos tiempo,

tenemos todas las promesas

                amordazadas en el sótano

y un eterno compromiso interno

                con el silencio nutritivo de los actos.

Tenemos tanto por lo que luchar

que hemos desmontado ya los rifles

para hacer esculturas de paz,

arrojado al barranco las balas

y tomado las armas

que la naturaleza nos prestó.

Tenemos horas, días y semanas

                por delante

y por eso hemos empezado ya

a desbrozar el prado del pasado,

estamos quemando los muebles,

desarraigándonos del barrio,

estamos desapegándonos de la placenta,

abriendo bien los ojos y las piernas

                para recibir el calor y la yaga del sol,

sin caparazón,

                nutriendo con dolor las alegrías.

Tenemos un sinfín de fotos que no hacer,

por eso no posamos sin querer cuando no toca.

Estamos aprendiendo a olvidar lo inútil,

recordando para aprender la esencia,

deseando prender la mecha

para deforestar el bosque de vacío material

y arrasar el almacén de estorbos decorativos.

               

Tenemos la necesidad de no necesitar

más de lo que ya tenemos,

nos hemos puesto a elaborar el ahora

para tener más luego.

Nos hemos deshecho ya de los disfraces,

no tenemos nombre ni registro

ni bandera ni reglas ni contratos

hemos desenraizado las ideologías

para plantar semillas de sencillez

y regarlas con la naturalidad

del agua de lluvia.

Tenemos tiempo de parar a descansar,

por eso no vamos a hacerlo todavía.

Tenemos todo el tiempo

así que comencemos ya.


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