No soy yo

Esto no soy yo.

Ovillo de lágrimas de piedra

agazapado al fondo del salón,

olvidado en el brazo de la mecedora

susurrándome milenios de miedos.

No me pertenece esta tristeza.

Consumo lo ilusorio por sobrevivir,

aislado del ruido sordo de las balas,

en mi madriguera solitaria

consumiendo pétalos de luz eléctrica,

desestimo las caricias de las valkirias

que me ruegan fuego y palabras áridas.

No soy yo.

Es humano el placer divino y el dolor,

son humanas las paladas de cal y arena,

los pájaros migrantes que traen lo que eleva

y se llevan lo que brilla y vuelven.

Pero no me pertenece esta tristeza.

Es naturaleza viva la herida abierta

pero debería haber orgasmos para la ascensión,

amigos para la resaca, carcajadas volcánicas,

silencio activo, danzas enajenadas,

recuerdos nuevos para el olvido

y camas hechas para dormirlo todo.

No me reconozco en este entorno.

Me sobra hasta la última esquirla de esta tristeza,

el frío de Madrid, cada minuto anonadado,

me sobra lo accesorio y me basta con lo básico:

me basta con la libertad intacta, el amor pleno

y la verdad translúcida ondeando en una playa.

Yo soy esto otro.

Relámpago de ganas eléctricas

iluminando un documento en blanco,

enamorado de mi nube en esta noche oscura

gritándome lluvias de revolución.

Yo soy esta tristeza.