Vértigo

Llevas los ojos pintados de rayos de noche,

suave carita angelical desconsolada

y un paracaídas raído en los labios.

Te descubro

paseando al borde del abismo

                de la barra del bar

como con un imán en las pupilas

murmurando melodías imposibles

                mientras apuras un tercio.

La noche sigue rayándote la pintura de los ojos

y tu sombra es más larga que el silencio.

Tus palabras son trapecistas ebrios

y me cuentas

que ya no sabes si debes contar

o descontar

los días

o contar de dos en dos

o quitarle los domingos al calendario

o arrancar el segundero de todos los relojes…

                yo te digo

que los días son de barro

que se moldean con las manos

y te invito

a rayar la pintura de la noche con las llaves de tus ojos.

Pero mis palabras

son funambulistas sordos

en el circo fantasma de las utopías

de este maestro de ceremonias desahuciado

y cretino

que solo buscaba un poco de cariño.

Y me descubro

paseando al borde del abismo

                de tu cara

                               como con un imán en las pupilas

murmurando melodías imposibles

                mientras apuro mi tercio.

Y el barro de los días

se va solidificando

por haber querido moldearlo con palabras

y ya no queda birra

y nos alejamos del abismo de los bares

mientras un rayo de luz

le pinta los ojos a la noche

                y nos alejamos el uno del otro,

aunque

caminemos

en la misma dirección,

como dos malabaristas mancos

que quisieron impresionar al tiempo

y este

se les vino encima.

Y nos alejamos el uno del otro

                para no tener razones para dejar de ser suicidas

por el vértigo

que supone

alejarse del abismo.