Complejidad barroca del folio en blanco

Tengo tiestos en las palabras

y librerías en las ingles

desde que te fuiste.

¡Oh, dolor agudo de tercio pelo!

¡Oh, desasosiego convulso de cementerio!

Estoy cansado de pasar el polvo

                anfetamínico

buscando moléculas de ti,

estoy cansado de dormir durante horas

y soñar continuamente con tu hueco.

Estoy seco

de pensar activamente en ti.

Ya no hay ofertas en el súper

ni cromatismos en la naturaleza.

Todos los días son martes 24 de Marzo

y las mariposas

arrojan cócteles molotov contra las sucursales de mis ojos.

¡Oh, soledad vacía de coliseo!

¡Oh, ironía macabra de catecismo!

Ahora

tengo tiestos en las palabras

y los riego religiosamente cada día

para crear un bosque

                en que perderme.

Ahora

tengo librerías en las ingles

abarrotadas de aburridísimos ensayos

                sobre la melancolía.

¡Oh, complejidad barroca del folio en blanco!

Y cuando estabas a mi lado,

sencillamente, oh, vil paradoja,

ni siquiera pensaba en ti.