Arcadas

Arcadas.

Tengo mucha tinta en el estómago.

Mente en blanco, alma negra,

tornillos oxidados en el pecho.

Odio, ¿amor?, odio.

Granadas de mano en las pupilas

y en las palabras caracolas sordas.

Quiero acariciarte, olerte, morderte,

                arañarte, golpearte, descuartizarte.

Quiero irme de mí.

Arcadas.

Ayer  tendíamos lavadoras de miseria

en cordones de oro

y nos bastaba con medio rayito de sol.

Ayer estábamos de revuelta

y matábamos de risa a los sauces.

Ayer…

Hoy

te miro y deforesto una montaña.

Arcadas.

Todos mis muros se derrumban

                una y otra vez.

A la mierda!

Ya no necesito caparazones,

                               ¡que venga el mundo!

Aquí estoy

a pecho descubierto

                y los nudillos cargados de veneno.

No puedo resetearme otra vez más.

                               Quiero irme de mí,

                                               Quiero que te vayas de mí.

                                                               Quiero irme de ti.

Déjame volar,

aunque sea encadenado a mi conciencia.

Razón, ¿instinto?, razón.

La razón encadenada

cede sus armas al instinto

y le invita a reventar las normas;

el instinto encadenado

pide consejo a la razón

y los dos se pudren al unísono                  en su propia tela de araña.

(Bonita fábula sin moraleja).

No tengo la llave,

ni siquiera sé cuál es la puerta.

                TENGO QUE VIVIR

Tengo que salir de este rincón oscuro,

empuñar mi machete,

                                               soltar el boli,

y apuñalar a mis fantasmas,

a todos,                               a destajo,

salir al abismo y                                                               saltar,

y pintarme de blanco,

y cederle al destino la paleta de colores

y soltar el boli

                soltar el boli

                               soltar el boli

.