Despacio

Empieza
despacio.
Acaricia mis dedos,
mira mis ojos,
respira mis pulmones.

Acércate
despacio.
Posa tus alas en mi nube,
relame mi lengua,
libera las serpientes sedadas de tus pestañas.

Susúrrame el silencio del pecado,
amenaza de muerte a mis miedos,
sintoniza tu aroma en mis pezones.

Despacio.
No despiertes al sueño.
Despacio.

Decora las horas con la calavera del tiempo,
araña mis uñas,
muérdeme las palabras que no vengan al caso.

Despacio.
Desátame despacio.
Desátame del suelo y encadéname al viento.
Déjame caer desde abajo.
Despacio.

Deja que mi cuello se cuele por tu nariz
salvajemente,
deja que juegue con los pétalos que te salen de los labios.
Arráncame la ropa de los ojos
con la seda lenta blanca de tus dientes.

Házmelo.
Házmelo, pero despacio.
No despertemos al espacio dormido que sueña con nosotros
          en algún lugar del futuro.

Despacio.
No hay motivos para ser prosaico párrafo sintético,
no hay motivos
para ser huella de rueda en una curva cualquiera,
no hay motivos para fumarse la primavera fugaz en un peta de otoño,
para la prisa, la risa forzada, la brisa huracanada,
no hay motivos
para sepultar prematuramente este preámbulo infinito,
este paradisíaco paréntesis,
este no querer saber lo que hay después.

Házmelo despacio.
No vaya a ser que nos despierte
          a llanto límpio
el feto informe de una realidad
huérfana de espacio.
              de()espacio.
                   despacio.

Líquido opaco del olvido

Estás enredándote en mi barba

poco a poco

mientras intento descifrar

quién soy

frente a un espejo de madera.

Estás acariciándome las pupilas

con tu canción primaveral

en este invierno anciano

en que me ahogo

poco a poco.

Pretendes dibujar

unas alas inmensas en mi espalda

que se desangra

poco a poco

por las heridas de caídas pasadas.

Estás respirándome en la cara

ahora

que he olvidado lo que significa oxígeno.

Estás quemándome la escarcha

de las cejas

ahora

que la nube de mi frente

sólo trae nieves perpetuas.

Recitas utópicos versos

en mi tímpano pragmático

y siembras verdes madrugadas

en la tierra yerma

de mi literatura.

Estás manejando mi mano

mientras escribo estas palabras

que se deslizarán bajo mi cama

una vez más

y voy sintiendo

cómo tu presencia se diluye

en el líquido opaco del olvido

poco a poco.

Pensar

I

Pensar.

Pensar.

Pensar.

Pensar, hablar, pensar, pensar.

Pensar.

Centrifugar el ojo del huracán.

Pensar.

Pensar, mirar, no ver, desenfocar.

Pensar.

Parar la máquina que late

paralelamente al latido de la tierra.

Pensar en no pensar.

Pensar en no pensar.

No, pensar.

II

Fluir.

Fluir.

Fluir, …

Hablar, reír, jugar,

                amar desesperadamente.

Fluir, correr.

Deslizarse por la ladera de hielo.

Pensar.

Pensar en fluir.

Pensar.

Pensar.

Pensar.

Pensar.

III

Hablar. Pensar.

Fluir.

Dejarse caer desde lo alto.

No pensar.

No pensar.

No.

Agosto

Mujeres bailando con serpientes,

pendientes de pétalos de luna en sus lóbulos,

clavicordio,

cálida brisa azul,

un aroma que recorre vértebras

y tras la cortina de seda y lentejuelas

muere una tarde de canela.

Agosto

es una sombra resplandeciente

                encinta de un invierno eterno

que avanza bordando plata en las pupilas

sentado en una mecedora de asfalto.

Paz.

Fuera, los tejados están mojados de veneno.

Paz.

Aquí la suavidad empaña las ventanas

y las lágrimas se visten de rivera.

Fuera, los tejados están encharcados del veneno.

Aquí no.

Fuera.

Están haciendo estragos las goteras.

Paz.