No se dice

No se dice.

No se dice la sombra.

Me cuesta ser auténtico

detrás de tanta parafernalia.

Me cuesta manifestar mis sentimientos

            de manera honesta,

detrás de tanto profanamiento métrico.

Me cuesta sobremanera

sacar la mierda almacenada,

maquillarla de palabras arcaicas

y exhibirla como si fuese nueva.

Me cuesta ser sincero,

con este disfraz de tuno,

con esta luna de cuarzo,

con este bolígrafo de teclas.

No me acostumbro a esta tristeza mía

vestida de noche,

esta herida de atrezo

que me pide ser violada en directo.

Me cuesta contar

que me duele la existencia en soledad

y no soporto al resto de la gente,

que me escuece la estulticia humana.

Me resulta incluso frívolo

contar que no soy capaz de amar al máximo,

que me siento contaminado,

que no puedo ni llorar

            de lo cerca que está de mi frente

                        el centro de mis emociones,

que me siento débil y devorado,

que me agota la tristeza social

y se me apagan las velas y las venas.

Me cuesta decir

que me cuesta cada vez más

irradiar luz, dar la mano, el brazo, el labio,

ilusionarme sin más, querer alcanzar algo

            y construir feliz las escaleras.

Si sólo se dice la luz

se ve todo y no se ve.

No se dice.