Antesala del éxtasis

Donde esté el feto
de una ilusión inconcebible
que se quite
la triste materia
de una idea resuelta.

Vale más la felicidad íntima
de un tobogán futuro
soñado frente a la escalera
que tocar públicamente la cumbre
que no colma expectativas
por falta de oxígeno.

Prefiero vestirme de gala
en secreto
que tocar el clímax
de una bacanal idílica
jamás soñada por mí.

Me quedo con la espera previa
a la sorpresa helada
de una meta inmediata.

Elijo la antesala del éxtasis,
el instante en que contactan
la lengua y el cristal,
el segundo antes
de saltar de la avioneta,
el roce leve que eleva el alma,
el ánimo y el órgano mayor
antes que el orgasmo mismo,
elijo
mirar a un futuro dorado inasible,
constante ilusión de gasolina,
antes
que restregarme el laurel del ahora
con vistas a la nada vacía.

Al fondo

Al fondo del océano,
justo debajo de nuestro velero,
una familia de corales
era devorada por un tiburón blanco.

Justo encima,
al fondo del universo,
el infinito tocaba techo
y el eco de nuestras voces
comenzaba el camino de regreso.

Dentro del barco
nos acuchillábamos los ojos
con delirios rotos y palabras de dragón.

Fuera, en cubierta,
una gaviota en celo
se atragantaba con una cáscara de ego
mientras su amor volaba mar a dentro
en busca de un gramo de basura.

Dentro,
al fondo de nosotros,
se anegaban nuestros huertos,
se ahogaban cientos de recuerdos
                                                   del futuro
como si se nos colara dentro
                  todo el océano de ahí fuera.

Fuera, en tierra firme,
dos niños se conocían
mientras hacían migas
con el tiempo muerto bajo las uñas
jugando a ser timoneles de sus cuerpos.

Dentro, en un estante del velero,
un reloj parado avanzaba un segundo,
debido a un traqueteo brusco del viento
procedente del fondo del universo,
mientras nuestros cuerpos extasiados
retrocedían al vientre materno
inmersos en el líquido amniótico
del desconsuelo.

Desde fuera, nuestro velero era idilio,
enigmático nido de amor profundo
flotando en la superficie de un pétalo.
Desde dentro, lo de afuera era pequeño,
angosto mundo de espinas de titanio
demasiado hostil para un ser solitario
despedazado por sí mismo en dos.

Aquella tarde ha terminado hoy mismo.
Nuestro eco ha deshecho ya el camino
y llega a mis tímpanos ridículo,
exhausto, siendo ya una sola voz,
monótono rumor amargo y desvalido,
patética danza de gallos desalados
destripándose mientras engorda el público.

Hoy desgajo ese rumor y ordeno las moléculas
pero están todas manchadas del otro
y no reconozco mi ADN entre el ruido.
Fuimos uno y trinamos hacia el cosmos
una polifonía indivisible
que nos desmembró por dentro y por fuera.

Fuera,
al fondo del futuro, hay un velero
navegando sobre y bajo el pasado.

Dentro,
al fondo del presente, estamos vivos
musitando un poema de amor único.

Al fondo,
fuera de la dimensión temporal,
dentro de nuestra cáscara de ego,
un coral está naciendo del polvo.

No huir

Salir,
si no huir.
Pero salir.

No huir.
Salir de aquí
pero no huir.
No huir de mí,
salir a por mí.
No huir.

Salir a por un objeto
no huir de una entelequia.
No huir, no huir.
No huir hacia adelante
tampoco, tampoco
huir hacia la esencia.

Salir en busca del deseo,
no huir del desencanto.
No huir de la parálisis,
salir a por el movimiento.
Sin duda, no dudar.

No huir, no huir de la duda.
No huir de la huida porque sí.
No huir del no. No huir es sí.
No no huir. No no huir.

Salir, salir, salir, salir.
Salir a buscar el sí.

Pero salir.
No huir
sino salir.

El bosque encantado #4

Las anémonas del bosque encantado número cuatro están fervientes de melatonina y los molinos del sótano aúllan empedernidos en el filo del cuarto menguante de la luna.

Una, dos, tres y hasta cuatrocientas especies de tímpanos escuchando la misma oración, la misma canción, bañándose en el mismo bálsamo de melancolía de plastilina.

La cicatriz cifra su honor en el infinito y los duendes, que ya no pueden dominar a las anémonas, huyen hacia la linde del olvido pero siempre vuelven cegados por la claridad de la verdad.

Lo que nadie sabe

Lo que nadie sabe

es que cuando me cuelgo

        del éter sin tiempo de un punto en el aire,

                y no escucho ni siento,

escribo poemas.

Los elaboro de principio a fin,

sólo en mi mente,

sólo para mí,

no necesito escribirlos. O sí.

Lo que nadie sabe

es que no me atrevo

        a sacar el cuaderno en público

porque soy poeta.

La etiqueta me pica en la nuca.

Lo que no sabe nadie

es que tengo la necesidad salvaje

de sacar en palabras entrañas ensangrentadas

        engranadas en las espirales atrezadas

y, además, soy poeta.

Nadie sabe que esto

es lo que me mantiene despierto,

que evitarlo me mata;

        tirar del hilo de tinta hasta quedarme seco.

Pero me quedo quieto,

memorizo los versos, me resigno al onanismo

        y disuelvo el caramelo sin quitar el envoltorio.

Y no me atrevo,

esto es lo que nadie sabe,

        a ser aquello que se me supone.

Y la poesía es asesinada por el poeta.

Y la poesía es asesinada por la poesía.

Y la poesía muere en su placenta

        y nace en su tumba.

¿Con qué sueñan los perros?

Para Rocío Ramos y el discazo que está preparando.

Pirámides de pan despreciado,

caricias mecánicas, atención despistada,

alpiste de pájaro libre bañado en sirope de fresa,

saco de pienso y bol de siento,

toboganes de agua, lagos, palos,

laderas eternas de matorrales suaves

y piedras que lamer,

olvido en tráileres entrando,

                               en hilera constante,

en los almacenes del rencor,

bicicletas con timbre que perseguir,

                inasibles, que siempre huyan,

un amo amigo,

                un sumiso protector

                que aúlla subyugado por el cariño

que baila al filo del amor filial

y poco más.

Mis virtudes

Vivo bajo los efectos del oxígeno

con todas las astillas de la realidad

golpeando mis mejillas.

Viajo sobre el monopatín sin motor

del tiempo que me desgasta despacito

sin acelerar el orificio existencial

con pastillas azules de felicidad perpetua.

Sobrevivo sin careta en este festival

y paso desapercibido sin necesidad

de gritar a los cuatro vientos mis defectos.

               

Acepto mi disfraz natural,

mi verdad desnuda artificial

elaborada con la espiral

                engranada en mis entrañas.

No espero fumando en la parada,

arranco la marquesina

y me hago una guagua a mi medida.

                Sobrevivo sin careta.

                Soy sólo lo que soy ahora.

Desciendo por el río salvaje de la vida

pero con los remos en las manos,

asciendo cuando quiero, paro

para recalcular las cataratas

y le dicto a la gravedad

                cómo ha de arrastrar mi cuerpo.

Meto en la tierra la cabeza

sólo para reconciliar la flor con la raíz,

me nutro de la lluvia cuando llega,

crezco con el sol,

alimento a las abejas

                que llevarán lejos mi polen

y espanto a las libélulas bonitas

que vienen a chupar electricidad

                y defecar su sombra.

Sobrevivo sin careta en este festival

y paso desapercibido sin necesidad

de ocultar a los cuatro vientos mis virtudes.

Desgaste

Deja que me acoja el caos,

no hagas nada.

Permite la destrucción natural,

la degradación lógica de mis tejidos,

no lo impidas.

Espera a que pase la brisa

y se lleve mis moléculas más dinámicas,

no parapetes el viento.

Este desgaste es mi alimento,

el tiempo que me lija es mi aliado;

no detengas las agujas,

no contengas más los granos

del indeleble reloj ineludible.

No soy fotografía

ni un eterno efebo de yeso.

No quisiera mantener el brillo álgido

de mi belleza;

lo que se acerca es lo que quiero.

No pretendas acaparar el presente,

no soy diamante ni cemento.

Este desgaste es mi alimento.

No sufras por mí,

soy feliz rebañando el tarro

de mi suavidad.

Déjame ser la levedad de la ceniza,

el vidrio quebrado por el uso,

el río vivo que corre por el surco

de la arruga.

No sufras

por la erosión de mi superficie,

deja que suceda

pues detrás llega lo nuevo

y ha de tener hueco.

Deja que me acoja el caos

mientras el fondo se me ordena.

Tú toma este pétalo

y frótate con él

hasta que no quede aroma,

así se nutre mi raíz,

así es eterno el momento

así asumimos que no hay Roma,

ni parnaso ni monumento,

sólo el camino siempre ahora en movimiento.

Déjame marchar, Yo, hacia mí.

Universos paralelos

Todos los universos paralelos
entrelazados en el mimbre del presente,
palpitando al unísono los tímpanos
que salpican de silencio el lienzo.

¿Quién pudiera saborear toda la miel
que elaboran las abejas del anhelo?

No somos ni un uno por ciento
de los pájaros que atesorábamos.
Guárdame en un tarro de mermelada sin lavar
toda la saliva que segregaste para mí.
Tus rizos pudieron ser planchados y no.

¿Qué será de aquel camino
que decidimos no tomar?

Nunca tuve fe en las ciencias duras;
me quedo con la maleable certeza
que recolecta el cazador de sueños
en el colchón de los enamorados perpetuos.

Ahora sé que luego ya pasó.

A ver quién se atreviera
a palpar lo que no pudo ser,
a mamar de los pechos
de la Pacha Nada
hasta saciar la sed de leche helada
en el recuerdo de un futuro
que tuvimos enjaulado
en la nube más alta alejada del deseo.

Huecos pareados

Ya habíamos incendiado las calles
cuando llegaste con el queroseno.

Yo tenía diez saquitos de ceniza
y una horma menos en cada zapato.

Los lobos echaban de más a la luna
y las luciérnagas eran gusanos.

Letanía de la noche era la luz irisada,
blanca estrella dolida de paz en tu pupila.

Tú estabas rezagada en mi hueco
y no alcanzabas a ocupar el tiempo pasado.

Tenías cinco kilos de ramaje en la boca
y yo afilaba el sable süave en la linde.

Mi dedo curvo era la huella en negativo
del nacedero de tus ingles silvestres.

Mil abejas como segundos zumban
a esas horas cerca de la cara.

Ahora lamo las moléculas aromáticas
que moribundas cantan cisnes en mi piel.

Ayer era hoy por la mañana casi siempre,
ya sucedió lo que vendrá esta tarde luego.

Vamos a reforestar las calles antes
de arrasarlas con las llamas que tejemos.

Vuelve a hendir en mi regazo tu hueco
pero no alcances a ocupar el tiempo futuro.

Disculpa

Quedas disculpada

y te devuelvo el sol.

Aunque ni yo tan Alejandro

            ni tú tan cínica.

Es cierto,

el mismísimo Zenón hubiese esperado por ti,

arriesgándose al chasco

pero por ahora prefiero no tener nada que perder.

Inspiró, es cierto.

Cientos de musas del Olimpo

cortejan desde entonces mi ventana con sus arpas

regalándome los acordes con que conquistarte

pero yo

subo cada vez más el volumen del silencio

y pierdo los bolígrafos

por miedo a terminarlos.

Expiró. Aunque no tan cierto.

Expiró aquel momento

y nacieron cientos de argumentos

para mantener con más que vida

nuestro tiesto.

Sería divertido,

bañarse juntos cada día en un río distinto

pero en la misma orilla.

Sería lo suyo

desplazarnos lo más rápido para frenar el tiempo,

sería lo nuestro.

Es cierto,

las sirenas cantan desde islas prohibidas

y los argonautas que comparten mi viaje

han olvidado el rumbo también.

Pero yo no tan Jasón,

joder,

            y tú tan Medea.

¿Adónde quiero llegar?

-A veces yo tan Anaxágoras-:

Es cierto,

lo único cierto es lo que tenemos delante,

lo siguiente es fantasía

y lo anterior está contaminado.

Pero ni yo tan poeta

            ni tú tan poeta.

Todos necesitamos al menos una balsa en[ ]cubierta antes de
                                                                                        [zarpar.

Sería divertido

romper las reglas y saltar por las casillas

sin tirar antes los dados, invocar a Baco

y jugar contigo

            y tú conmigo

y juntos contra el mundo

pero…

Disculpa,

he vuelto a hacerlo.

Y, aunque mi sombra es también tuya,

te devuelvo el sol.

Heces y hélices

Heces y hélices.

Heces y hélices,

heces y hélices.

Heces y hélices.

Necesito estacionar.

Heces y hélices.

Heces y hélices,

nueces deshaciéndose.

Heces y hélices,

heces y hélices

y

heces y hélices.

Heces y hélices,

lombrices brasileñas,

aliño sobre el leño,

olvido añil olivo,

uncir bien el vicio,

zurcir el orificio,

lanzar los anzuelos

y hélices y heces.

Heces y hélices,

heces y hélices

y hélices y heces

y hélices y heces

y heces y hélices.

Heces y hélices

y códices ceniza

y códigos antiguos

y lúgubres presagios

y gárgolas amargas

agarrando la garganta;

ráfagas tales suelta

que salpica hasta p’aquí.

Heces,

a veces meces

necedades dóciles;

dátiles nacen,

heces se hacen

y hélices.

Heces y hélices.

Hélices,

te deslizas feliz,

aceleras la cera,

celebras ser célibe

y hélices concibes

y heces.

Heces y hélices.

Heces y hélices.

Heces y hélices

y hélices y heces

y heces y heces

y hélices y hélices

y hélices y heces.

Hélices y heces,

heces y hélices.

Heces y hélices.

Poema sin principio

Una duda flotando en el vaso de café;

escribir, huir, deslizarse por el paso de la tarde.

Una escalera en la mochila,

la libertad deconstruída

                amarrada con una cadena al tobillo.

Un autobús urbano sin última parada,

una selva en el horizonte,

cinco balas en la recámara de un ramo de rosas.

El oportuno tosido de un niño mendigo,

una esquina sin alambre,

pulcrísimos jipis cantando en la playa,

                fumando relativamente poco.

El viento intermitente,

lo suficientemente fuerte

                como para joderte la siesta.

La venganza de los perros

obligados a asesinar a las liebres silvestres.

Un punto final en la mitad del camino.

y otros dos suspensivos

suspendidos en la rama más alta de la encrucijada.

Otra página potencialmente poetizada.

El abrazo de anoche

aún aullando en el cuello,

el barranco seco por donde debió

                                               bajar la catarata.

Una moneda extranjera preciosa sin precio.

La suavidad extrema de una espalda en espiral

                enredada en un pecho rectilíneo.

La proporción aurea de un beso inminente

                                               que no llega.

La experiencia contaminada de un jarrón cosido con oro,

una sonrisa con restos de sangre en la comisura.

Un poema sin principio.

Un poeta sin precipicio.

Una musa sin presencia.

Esta lluvia

Esta lluvia se parece a mí.

Como el musgo a la roca

es la libertad a la tristeza.

Sin sol.

Esta ciudad se parece

cada vez más a mí.

Soy yo el que se mueve.

Como el agua al cartón

es el amor a la soledad.

El amor a la soledad.

Todos esos coches veloces

sobre los charcos marrones

se parecen mucho a mí.

Como el vapor a la ventana

es el vacío a la esperanza.

Es la ciudad la que se mueve.

La ausencia de los pájaros

se parece demasiado a mí.

Como la nube al paisaje

es el paisaje a la nube.

Todo sube si desciende.

No soy yo el que huye.

Esta lluvia se moja si salgo.

Tenemos tiempo

Tenemos tiempo.

Tenemos luciérnagas bajo la piel,

un farol en el pecho

                alumbrando el camino

tres lunas nuevas en la pena

y minutos guardados en el cajón

                para gastar en este instante.

No es tarde,

tenemos noches por delante

y mañanas de montaña por subir,

tenemos el cansancio propio

                del que arriesga la guerra

por encontrar un remanso

                de maremotos brutales

                               a la hora de la siesta.

No es tarde

y por eso estamos despertando antes.

Tenemos espacio,

no ocupamos más que todo el hueco

                que no le pertenece ni al viento,

nos expandimos sigilosos,

desocupando cada rincón que conquistamos.

Tenemos tiempo,

tenemos todas las promesas

                amordazadas en el sótano

y un eterno compromiso interno

                con el silencio nutritivo de los actos.

Tenemos tanto por lo que luchar

que hemos desmontado ya los rifles

para hacer esculturas de paz,

arrojado al barranco las balas

y tomado las armas

que la naturaleza nos prestó.

Tenemos horas, días y semanas

                por delante

y por eso hemos empezado ya

a desbrozar el prado del pasado,

estamos quemando los muebles,

desarraigándonos del barrio,

estamos desapegándonos de la placenta,

abriendo bien los ojos y las piernas

                para recibir el calor y la yaga del sol,

sin caparazón,

                nutriendo con dolor las alegrías.

Tenemos un sinfín de fotos que no hacer,

por eso no posamos sin querer cuando no toca.

Estamos aprendiendo a olvidar lo inútil,

recordando para aprender la esencia,

deseando prender la mecha

para deforestar el bosque de vacío material

y arrasar el almacén de estorbos decorativos.

               

Tenemos la necesidad de no necesitar

más de lo que ya tenemos,

nos hemos puesto a elaborar el ahora

para tener más luego.

Nos hemos deshecho ya de los disfraces,

no tenemos nombre ni registro

ni bandera ni reglas ni contratos

hemos desenraizado las ideologías

para plantar semillas de sencillez

y regarlas con la naturalidad

del agua de lluvia.

Tenemos tiempo de parar a descansar,

por eso no vamos a hacerlo todavía.

Tenemos todo el tiempo

así que comencemos ya.


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He saciado mi sed

He saciado mi sed

                               con tus cascadas,

ahora contengo lluvias perpetuas

que saciarán la sed

                               de tierras yermas,

que darán de beber

                a otras gargantas

                               sedientas de mis aguas,

pero no sabrán que son las tuyas,

almacenadas largo tiempo

                               en mis presas,

adornadas de mi aroma

pero nacidas de tus cumbres,

no sabrán

que al desembalsamarlas

                               en sus caras,

acabaré por estar seco,

alejándome de sus lagunas,

y buscaré tu oasis de nuevo,

                en un desierto que sí es mío,

para volver a saciarme

                               hasta un infinito

                                               cercano.

No se dice

No se dice.

No se dice la sombra.

Me cuesta ser auténtico

detrás de tanta parafernalia.

Me cuesta manifestar mis sentimientos

            de manera honesta,

detrás de tanto profanamiento métrico.

Me cuesta sobremanera

sacar la mierda almacenada,

maquillarla de palabras arcaicas

y exhibirla como si fuese nueva.

Me cuesta ser sincero,

con este disfraz de tuno,

con esta luna de cuarzo,

con este bolígrafo de teclas.

No me acostumbro a esta tristeza mía

vestida de noche,

esta herida de atrezo

que me pide ser violada en directo.

Me cuesta contar

que me duele la existencia en soledad

y no soporto al resto de la gente,

que me escuece la estulticia humana.

Me resulta incluso frívolo

contar que no soy capaz de amar al máximo,

que me siento contaminado,

que no puedo ni llorar

            de lo cerca que está de mi frente

                        el centro de mis emociones,

que me siento débil y devorado,

que me agota la tristeza social

y se me apagan las velas y las venas.

Me cuesta decir

que me cuesta cada vez más

irradiar luz, dar la mano, el brazo, el labio,

ilusionarme sin más, querer alcanzar algo

            y construir feliz las escaleras.

Si sólo se dice la luz

se ve todo y no se ve.

No se dice.

Resignación

El silencio es la resignación.

No me resigno a la resignación.

He orinado vidrio

de las palabras acumuladas.

Tengo insectos en la pantalla

que llaman mi atención

para que me sobreponga.

Todos los obstáculos son mar.

Tengo que deletrear mi pena:

p-n-e-a. Pe ene a. Pene a.

Envío al pene a por el periódico

y volvemos los dos de madrugada.

Mis amigos sabemos quién soy.

Las alabanzas ya son cáscaras,

no me son gratas las alhajas en cascada, 

las palmaditas en la cara de los egos,

las conversaciones de cerezos en invierno,

la penúltima cerveza inútil generadora de pedos.

He invertido el tedio para hacerlo divertido.

Soplan huracanes en mi vientre

que llenan de agua mis ventanas,

las cierra a cal y canto mi mente

a veces puedo hacerlas palabras.

Bebo del río sabiduría,

me río del verbo conocer,

domestico hasta las energías

para vomitar mi parecer.

No sé si todo esto estuvo antes que yo.

El cuerpo me pide rocanrol

y no voy a negárselo.

Soy un orificio en el salón,

sosteniendo un teclado lejanísimo,

todo mi dolor, un sí, un porro,

una jarra de plástico con agua

y todas las cosas que tengo que hacer mañana.

No debo resignarme al silencio.

Tengo responsabilidades con el cosmos.

Mi pesadilla es un folio en blanco.

Por ejemplo:

Juan tiene tres manzanas y dos trenzas,

Emilio anda buscando a su pato,

el pato se topa con Juan

y no se percata de nada

porque el pato no sabe contar.

Emilio se topa con Adriana y se enamoran.

Lo abstracto no es para tanto.

Mañana desayunaré naranjas

y tostada de centeno con aceite

mientras imagino que escribo por las noches.

Ahora los obstáculos son lago y naufrago.

No abandono por vago ni por cagado,

sino como grito.

No me resigno a la resignación de purgarme así.

Qué es una pregunta

¿Qué es una pregunta?

Afirmar es falso.

Qué es una pregunta.

He venido adonde estaba

danzando a tempo

de metrónomo moribundo.

Hamster, rueda y horizonte.

Toc.

Descargo camiones de pan

en el desierto profundo

con la certeza de un buey.

Trabajar para trabajar traba.

Dep.

¿Preguntas?

¡Qué exclamación!

Responde.

Salen los grillos de los frigoríficos

cantando a coro

lo contrario que yo.

Tienen razón sólo cuando se la quito.

Quién cuestiona un signo de interrogación.

¿Que quién qué?

¿Cuestiona un signo de interrogación?

Llevo toda la tarde deshilachando

lo que había tejido durante una vida

mientras veo no sé qué en la tele.

Lombriz enajenada encadenada.

Toc.

He olido de nuevo su camiseta

y la luz ha deforestado mi alma

y, ya sin sombra, el sol no es nada.

Gorrión sin alas enamorado del aire.

Buf.

¿Qué quieres decir con ahora?

Ahora fue escrito.

¿Se puede preguntar ahora?

Sé quién soy si sé quien fui,

coleccioné cenizas hasta hoy,

mañana no podré encender la hoguera.

Lagartija atrapada en la grieta.

Toc.

Voy bajando por el río que subo

recolectando recuerdos silvestres

que nunca comeré.

Gato joven que sestea sin descanso.

Estoy paralizado con mi fusil

en pleno campo de batalla

convencido de que usaré todas mis balas.

Nutria, lago y mediodía.

¿Qué es una pregunta?

Qué no es una respuesta.

Ahora no es nunca.

¡Cómo exclamo!

Pum.

No cuestiono la quietud.

¿La respuesta es movimiento?

La pregunta es la respuesta,

la respuesta es preguntar,

la respuesta no es la cuestión,

la pregunta es movimiento.

Sí, ¿no?

Agujeros negros

Me aspiras el aire y la respiración

con los agujeros negros,

me irradias tu color oxidado y crema,

            tu olor a cemento natural fermentado con cereza,

me inyectas tu sangre del ártico en la piel

                        y a la vez,

tu volcán más cálido eyacula en mi retina.

Se me cuelan el alma y la reencarnación

                                               por tus agujeros negros,

me saben a leche tus curvas girando,

            a cigüeña tus pilares agitando su quietud inerte.

Me apasiono con la conexión cósmica,

            las cosquillas de electrones reencontrándose,

y permito mi estampida de pilotos suicidas enamorados.

Caracoleas en la arena del futuro,

                        sirenesca, saborida y socarrona,

                                               dibujando mandalas perecederos.

Saboreo el panal lejano alojado en la rama más alta

                                   intento trepar por tu cuello,

            y me deslizo en el primer peldaño,

                                               pierdo el tempo,

nos imagino danzando,

            le lanzo un anzuelo a la hoguera que seremos

y sólo pica la ceniza que será si tiro.

Me precipito y me desincronizo contigo,

                                               quiero acelerar el ritmo,

articulo palabras elaboradas por la muralla,

                                               quiero acelerar el ritmo,

desprendes un desprecio precioso y ocre,

            una catarata hormonal, helada y hogareña,

tu abrazo es seda lavada sin suavizante,

            infinito amor amordazado en el vientre,

                                                           centrifugando,

                        y no puedo parar de percibirlo,

sólo eres sonoridad entre mis dedos,

                        y me precipito y no mido,

                                   solamente quiero acelerar el ritmo

y no dejar escapar el vapor de la locomotora,

quiero apaciguar el fuego con queroseno,

            enterrar el hacha de guerra en tus tetas,

sólo sé expresar así lo exacto,

            sólo así diseminar mi pensamiento.

Quisiera hacer del poema supernova

                                   que devorase tus agujeros negros,

pero ya sin aire ni respiración ni ritmo,

            ya sin tempo ni cordura,

                        ni métrica ni rima ni estructura,

sólo alcanzo a esbozar estrellas negras

en el lienzo blanco de tu boca,

se me cuelan el alma y la reencarnación

                                   por la cloaca de mi loca luz de cuásar

y desaparezco con el brillo testarudo y bruto

de nuestra rota sombra astral.

Podríamos

Podríamos quedar

para reventar unos cuantos muros.

Podríamos primero

quebrar los nuestros o treparlos.

¿Nos vemos arriba?

Deberíamos nadar

todo adentro, volar en paralelo,

rodar por todo tipo de laderas

y descansar en cualquier valle con río.

Estaba pensando en sentir,

arrugar y lanzar lejos

el papel albal que nos protege del fuego;

estaba sintiendo en no pensar.

¿Y si salimos fuera

de la última frontera

y nos declaramos selenitas?

Estuve anoche

tejiendo escaleras de lana

que aguantarían nuestro peso,

he rasgado también los paracaídas.

He oído

que guardas en tu ombligo

un antídoto contra el recuerdo,

un modo de borrar lo aprendido del dolor.

¿Pulsamos a la vez el reset?

He perdido la cuenta

de los cantos de sirena

que quisieron separarme de mi ruta,

sé que escondes una brújula en tus dunas

que apunta sólo a las lagunas.

Yo no tengo furgoneta

pero haremos dedo hasta que no queden carreteras,

luego caminar hasta que se desgasten las botas

y ya no queden pies,

luego ¿qué más da?

No sé si puedes ver

que arrié ya la bandera blanca,

que no busco paz ni madriguera

sino guerra caliente

de trincheras contra fuertes

para diezmar nuestras tropas

hasta quedarnos solos

frente a frente, ya sin balas,

batirnos a espada en el puente,

caer al foso

y capitular ya por la mañana.