jueves, 24 de mayo de 2012

Ratas


Fusiono cebolla, jazz y deconstructivismo teológico
para informaros, bastardos,
de que vuestra devoción Shakesperiana
hacia lo establecido
mata más que mil terroristas en celo.
Ratas,
traigo mata-ratas para vuestra verborrea.

Tirita hasta el tercer anfiteatro
de vuestro estadio
cuando cojo el bolígrafo,
ratas.
Tirita
porque os irrita que mi tinta
disloque los bloques del tetris que han hecho de vuestra vida.
Ratas,
cuando digo ratas
no estoy hablando de políticos
ni de ese tipo de paralíticos mentales,
estoy hablando de chavales
            de cualquier barrio,
estoy hablando de ancianos
y de hombres de mediana edad
que aun están en la Edad Media.

Rata es todo aquel
ciudadano de “a pie”
manipulado
y condenado a buscar un bocado entre basura
en este desguace de sueños
que se hace llamar Occidente.
Ratas,
hay quien prefiere llamaros alienados
pero los eufemismos son mi punto flaco.

Solo sois ratas adiestradas
para dilapidar el arte en toda su expresión.

            Ratas adiestradas como robots
            para decir la misma frase
                        siempre
            en la misma situación.

Pido libertad de expresión
en la vida,
y en la poesía
pido anarquía de tinta
y que bolígrafos mueran desangrados
para gloria de los cartuchos de impresora.

Ratas,
continúo con vosotras.

Vuestra felicidad es solo un holograma
y vuestra calma
inyecciones de placebo que os proporciona la ignorancia.

Pero la ignorancia mata.
La felicidad reside en el fruto de la libertad,
mientras,
la tristeza
es el gusano del fruto del árbol de la ignorancia
pues
la ignorancia se traduce en autoengaño
y la mentira es una brida al cuello,
es esclavitud vitalicia.
La felicidad reside en el fruto de la libertad
y la sabiduría son sólo las semillas.

Ratas,
se trata de salvaguardar el órgano adecuado.
¿Por qué teméis contaminar vuestro pulmones,
si drogáis vuestro cerebro
cada tarde ante la tele?

Profanáis vuestro templo más sagrado
a base de fumar sofismas en base.
Ratas,
hacéis fumar en plata
a vuestros hijos
el veneno que a vosotros os mata.

            Ratas adiestradas como robots
            para decir la misma frase
                        siempre
            en la misma situación.

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