jueves, 17 de julio de 2025

Seres cobardes

Tropel de seres sin rostro

cargando cruces de hierro

y rosarios de oro

atraviesan las calles en busca de sangre

y abren en vertical el vientre

del que salimos todos

para esterilizar a nuestra madre,

para inutilizar a la pureza,

para ridiculizar la paz,

para destrozar la civilización.


Seres oscuros de cueva profunda

salen a la luz de la farola

a proclamar la rabia,

a edificar el caos,

a manipular con trastos viejos,

y repelentes de lógica baratos,

a seres pequeños

que olvidaron que son dios

y ansían localizar el foco

del vasto incendio de vacío.


Procesión de ánimas en trance,

enajenadas por la soledad,

se identifican por colores

y se abrazan sin rozarse

antes de lanzarse furibundas

a las costillas de aquel

que produzca más melanina

mientras aseguran defenderse,

quiebran cuerpos humanos

mientras aseguran defenderse

de culturas agresivas.


Interminable lista de seres

que siguen incansables

la senda del más fuerte,

los mismos seres que callaron

ante los abusos del matón

en el patio del colegio,

los mismos siervos asustados

que prefieren al tirano

y deconstruyen la libertad

para que nadie la disfrute.


Caravana de seres informes

fundiéndose con su sombra

en busca del enemigo único

que dé significado a su camino,

en busca de seres débiles

que no se defiendan demasiado,

avalancha de seres cobardes

que ondean la ignorancia

avanza lentamente

hacia las mentes vulnerables

y es cada vez más ancha.


Sed encendida

Sed encendida y nada más.

Enjambre de necesidades consecutivas,

halo imperceptible de anhelo honesto,

autopista empecinada con el vacío

atravesada de caminos de esperanza,

tierra yerma de tan pisada por mi olvido.


Sed inapagable y nada más. 


Muros demasiado lisos retornan la voz

con nitidez tan impoluta que hiere,

abro el verso para sembrar el aire

y estirar la imperiosa escapatoria.

Sed de búfalo varado en la duna.

Bruma cerrada de vapor de hierro, 

canciones antiguas hablan de un cielo,

laberinto de materia inerte placentera,

ventanas tapiadas con puré de fruta.


Sed inmensa de cualquier cosa.


Nada más. Sed obstinada.

Sed de nueva necesidad

de forma permanente, 

sed de regresar a sedes anteriores,

sed de persistir en una sola sed,

interruptor averiado en el uno,

sed encendida y nada más.


martes, 20 de agosto de 2024

Guarida

Estaba enredado en una nube,

alimentando futuras lluvias

con estas lágrimas de tinta.

Estaba guardado.

 

Soy una comba en el cajón

y mi poesía una niña aburrida.

Soy un canto rodado en la estepa.

 

Estaba escondido

imaginando un ejército

apostado en mi puerta

esperando a que salga a por el pan.

 

Pero siempre tuve harina,

siempre tuve levadura

para venirme arriba

con una chispa de futuro lejano.

 

Aunque esté oculto

y delirando moribundo

estoy siempre a un minuto de la euforia.

 

Me guarezco de la vida,

de los rayos y la revolución

para no partirle los huesos

a la honrada muerte.

A mí no me ha hecho nada

su guadaña oxidada de latón.

 

Estaba tarareando sottovoce

el himno brutal del amor puro

para que escucharan las arañas,

para no ahuyentar a las cucarachas.

 

Ahora que asomo la patita blanca

y se acercan los lobos a mi ventana,

mantengo descargada

la ametralladora de palabras

por pena de que la luna

no tenga quien le aúlle.

 

Estaba condensando sangre

para elaborar un postre

que neutralice la salada estupidez

de los paladares tiesos de la masa.

 

Acepto mi rol de murciélago,

mi peregrinaje eterno

en estos tres metros cuadrados

para poder daros un tarro de luz.

 

En la linde del limbo y la pradera,

agazapado entre zarzas,

comiendo moras

y conmemorando un comienzo inminente

que llegará justo antes del final.

miércoles, 24 de julio de 2024

Libertad dolor

Esta libertad duele.

Suelto las riendas del viento

y le río las gracias al ego,

me sublevo contra el poder

que quiere poder tener poder,

que no necesita alcanzarlo,

me rebelo contra la lluvia

y hago que suban los charcos

para verme reflejado en el cielo.


Pero duele constante,

es un dolor preciso,

espiral de colores en el pecho

que se torna sumidero.


Pero libera sin pausa,

es una libertad preciosa.

Pozo de espejos rotos

en trozos de vapor de agua

que se torna humo sativo,

alivio de fin último,

de principio continuo.

Una libertad reveladora,

un desengaño de la irrealidad,

un mirar y ver,

un horizonte almidonado.


Me agarro a las riendas del fuego,

quemo lo viejo

y lo ciertamente falso.


Este dolor libera.


miércoles, 27 de septiembre de 2023

Transacción de intereses

¿Qué te aporta, qué te ofrece?

El amor no es

una transacción de intereses.

¿Qué aprendes, qué trasciendes?

El amor no es

una transacción de intereses.

Ya lo sé pero ¿qué obtienes?


Nunca habéis flotado

en una habitación sin tiempo

para rozar con los dedos

una luz inasible

ni habéis escalado sin arnés

por cataratas de oro

hasta las cumbres del vértigo.


Sí, pero ¿qué ganas, qué pierdes?

No hay respuesta

para preguntas estúpidas,

para mentes de pana

atadas a la materia,

para espaldas sin alas

que pretenden trepar

por muros de atrezo

hasta las cimas del éxito.


Pero ¿qué razón, qué fin?

Tengo moléculas inéditas

riéndose de vuestra cara cansada,

de vuestra rabia decente

al verme rodar en el cielo

mientras caéis con el granizo.

El amor no es un negocio

ni una empresa

ni se construye ni se riega.

Leña del árbol nonato.


El amor sucede

y si no, se firma un pacto

para alcanzar soledades decoradas.

Pero ¿para qué, cuál, cómo?

Parad los altos hornos

de vuestra moral olímpica,

dejad que el frío empañe

las gafas con que véis el mundo

y disfrutad la podredumbre

sin molestar a los que juegan

sin molestar a los demás.

martes, 11 de abril de 2023

No se puede más

 No decir nada es un regalo

para quien me quiere ver callado,

es una flor, un beso leve en la nariz,

una cesta de fruta fresca en la puerta

de quien no quiere que mi voz la cruce.


Mi silencio es inflamable,

gasolina para quien me quiere ver quieto,

mi silencio es alimento de quien rabia

cuando baila desatada esta lengua sabia,

no decir nada es un delito.


El fuego no ha conseguido apagar el incendio,

la memoria no alcanza para divisar lo nuevo,

la verdad es un bebé a la deriva en el mar,

la guerra no ha servido para disipar el ruido

ni ha podido el dinero dividir el pan.


No se puede más.

No se puede más que evolucionar.


No denunciar el genocidio de espíritus

en aras del negocio es homicidio,

no señalar el genocidio de cuerpos sanos

en nombre de la salud es enfermizo,

no alzar la voz es rendición.


Mi libertad sólo molesta al opresor,

el amor no es un esquema del juicio,

no atiende a las razones de la religión,

el amor sólo incomoda a quienes odian,

no amar libre es dar alas a las sanguijuelas.


No soy lo que consigo aparentar,

la falsedad no cura la mentira,

lo superficial cubre la mierda

pero no puede limpiar el fondo,

ser lo que esperan de mí es fracaso.


No se puede más.

No se puede más que evolucionar.


Esto es para quien me quiere ver cuerdo,

acomodado en la resignación pacífica

consumiendo irrealidades en 4K,

este canto es para quien me quiere serio

repitiendo lo que dijeron otros necios.


Os deseo abundancia, lujo, fama, prestigio,

os deseo ahorros que nunca nadie gaste,

os deseo amor auténtico que os desplace

del trono de mimbre con baño de oro

en que reposa vuestra seguridad de atrezo.


Los laureles se degradan en la tumba,

el poder no sacia el ansia de dominio,

el silencio vivo está entre las palabras

que son actos en sí mismas

y no decir nada es alabar al enemigo.


No se puede más.

No se puede más que evolucionar.

No se puede más que madurar,

abandonar la bandera de la burguesía,

retomar las armas blancas del paladar.

El que habla verdad otorga sol.

No se puede más que luchar hoy.

No se puede más.

Detrás no hay nada.


miércoles, 11 de enero de 2023

Poesía, amor

Dices que el amor

es oxitocina,

una molécula normal

colisionando con otras,

un proceso natural

para perpetuar la especie.

 

Poesía, amor,

es poesía.

 

Dices que el amor

es una flor de plástico,

constructo social,

artificio de la mente,

un debate filosofal

para pasar la tarde.

 

Es poesía, amor,

poesía.

 

Pero dices que la poesía

no tiene sentido,

que es sólo sentimental,

que es un juguete,

una leve brisa astral

para despeinarte el alma.

 

Pues sí, amor,

es poesía.

 

El amor pretende

traducir a materia

el motor de una espiral,

la poesía brota

desde una grieta abisal

para alcanzar la superficie.

 

Pues sí, amor,

pues sí,

es poesía,

amor, poesía.