Y las horas pasando

Macedonia de tornillos y clavos oxidados

con leche condensada,

y un vasito de zumo de fregona natural

            exprimida a mano,

para desayunar.

Y las horas pasando como por joder,

mientras miramos las paredes intentando descifrar

de qué manera hemos llegado

a convertirnos en una rata más,

de las que odiábamos cuando éramos niños.

Y las horas pasando.

Y nada nos llena

porque hace tiempo que la avaricia perforó nuestro saco

y ahora pretende trepanarnos el cráneo.

¿Por qué una hora era más larga cuando éramos niños?

Y las horas pasando como putas,

mientras nos hacemos cuestiones intrascendentes

que consiguen llenarnos de lágrimas

            las solapas de los ojos,

y nos sentimos pequeños,

y quisiéramos acurrucarnos en los brazos de una madre,

pero las horas siguen pasando como locomotoras

y ya no tenemos madre,

tenemos un espejo que refleja a quien ha de defendernos,

y tiene miedo.