Dos gotas más

Éramos dos gotas más.

Ni más ni menos.

Dos gotas en el aguacero.

Dos gotas en el cristal.

Fuimos también

una sola gota.

Una sola gota, redonda y gorda

en el cristal, en el andén.

Una sola gota rodando

sin perder ni una sola

molécula de oxígeno,

una sola gota

esperando cualquier tren

que no fuera hacia el desierto.

                Y nos asustó la lluvia.

                Y nos asustó aquella humedad

                donde perdurar es menos,

                donde perdurar sin más.

                Y nos dividimos de nuevo.

Y volvimos a ser dos gotas.

Dos gotas que se buscan.

Dos gotas que rebotan contra otras gotas,

que no ruedan en cualquier cristal.

Y fuimos, otra vez, dos gotas más.

Y la lluvia iba cesando.

Y evaporarse era una opción

más que atractiva.

Dos gotas a la deriva

que se buscan, que repelen

las gotas de sudor extraño.

Y de tanto en cuanto,

de tanto rebotar y rodar sin más,

nos uníamos de nuevo en una sola gota

que acabó por ser de llanto.

Y fuimos imán por desencanto.

                Y nos asustó la lluvia.

                Y nos asustó aquella humedad

                donde perdurar es menos,

                donde perdurar sin más.

                Y nos dividimos de nuevo.

Y evaporarse era una opción

más que inmediata

y ya no nos quedaban más ventanas.

Y la lluvia terminó.

Y los andenes se quedaron sin trenes.

Y volvimos a ser dos.

Somos dos gotas que se buscan.

Dos gotas más o menos

resignadas al viento.

Y vamos perdiendo hidrógeno

y no somos ya ni llanto.

Y no nos asusta ni la lluvia ni el desierto.

Desaparecemos en la multitud del lago

o nos evaporamos en el mástil de un velero.

Somos dos gotas menos.

Sin más.

Pero volveremos a vernos,

Nos volveremos a llover.

Volveremos a ser una gorda gota más, sin menos.

Volveremos a llovernos.