Poesía, amor

Dices que el amor

es oxitocina,

una molécula normal

colisionando con otras,

un proceso natural

para perpetuar la especie.

 

Poesía, amor,

es poesía.

 

Dices que el amor

es una flor de plástico,

constructo social,

artificio de la mente,

un debate filosofal

para pasar la tarde.

 

Es poesía, amor,

poesía.

 

Pero dices que la poesía

no tiene sentido,

que es sólo sentimental,

que es un juguete,

una leve brisa astral

para despeinarte el alma.

 

Pues sí, amor,

es poesía.

 

El amor pretende

traducir a materia

el motor de una espiral,

la poesía brota

desde una grieta abisal

para alcanzar la superficie.

 

Pues sí, amor,

pues sí,

es poesía,

amor, poesía.