Heces y hélices

Heces y hélices.

Heces y hélices,

heces y hélices.

Heces y hélices.

Necesito estacionar.

Heces y hélices.

Heces y hélices,

nueces deshaciéndose.

Heces y hélices,

heces y hélices

y

heces y hélices.

Heces y hélices,

lombrices brasileñas,

aliño sobre el leño,

olvido añil olivo,

uncir bien el vicio,

zurcir el orificio,

lanzar los anzuelos

y hélices y heces.

Heces y hélices,

heces y hélices

y hélices y heces

y hélices y heces

y heces y hélices.

Heces y hélices

y códices ceniza

y códigos antiguos

y lúgubres presagios

y gárgolas amargas

agarrando la garganta;

ráfagas tales suelta

que salpica hasta p’aquí.

Heces,

a veces meces

necedades dóciles;

dátiles nacen,

heces se hacen

y hélices.

Heces y hélices.

Hélices,

te deslizas feliz,

aceleras la cera,

celebras ser célibe

y hélices concibes

y heces.

Heces y hélices.

Heces y hélices.

Heces y hélices

y hélices y heces

y heces y heces

y hélices y hélices

y hélices y heces.

Hélices y heces,

heces y hélices.

Heces y hélices.

Poema sin principio

Una duda flotando en el vaso de café;

escribir, huir, deslizarse por el paso de la tarde.

Una escalera en la mochila,

la libertad deconstruída

                amarrada con una cadena al tobillo.

Un autobús urbano sin última parada,

una selva en el horizonte,

cinco balas en la recámara de un ramo de rosas.

El oportuno tosido de un niño mendigo,

una esquina sin alambre,

pulcrísimos jipis cantando en la playa,

                fumando relativamente poco.

El viento intermitente,

lo suficientemente fuerte

                como para joderte la siesta.

La venganza de los perros

obligados a asesinar a las liebres silvestres.

Un punto final en la mitad del camino.

y otros dos suspensivos

suspendidos en la rama más alta de la encrucijada.

Otra página potencialmente poetizada.

El abrazo de anoche

aún aullando en el cuello,

el barranco seco por donde debió

                                               bajar la catarata.

Una moneda extranjera preciosa sin precio.

La suavidad extrema de una espalda en espiral

                enredada en un pecho rectilíneo.

La proporción aurea de un beso inminente

                                               que no llega.

La experiencia contaminada de un jarrón cosido con oro,

una sonrisa con restos de sangre en la comisura.

Un poema sin principio.

Un poeta sin precipicio.

Una musa sin presencia.

Esta lluvia

Esta lluvia se parece a mí.

Como el musgo a la roca

es la libertad a la tristeza.

Sin sol.

Esta ciudad se parece

cada vez más a mí.

Soy yo el que se mueve.

Como el agua al cartón

es el amor a la soledad.

El amor a la soledad.

Todos esos coches veloces

sobre los charcos marrones

se parecen mucho a mí.

Como el vapor a la ventana

es el vacío a la esperanza.

Es la ciudad la que se mueve.

La ausencia de los pájaros

se parece demasiado a mí.

Como la nube al paisaje

es el paisaje a la nube.

Todo sube si desciende.

No soy yo el que huye.

Esta lluvia se moja si salgo.

Tenemos tiempo

Tenemos tiempo.

Tenemos luciérnagas bajo la piel,

un farol en el pecho

                alumbrando el camino

tres lunas nuevas en la pena

y minutos guardados en el cajón

                para gastar en este instante.

No es tarde,

tenemos noches por delante

y mañanas de montaña por subir,

tenemos el cansancio propio

                del que arriesga la guerra

por encontrar un remanso

                de maremotos brutales

                               a la hora de la siesta.

No es tarde

y por eso estamos despertando antes.

Tenemos espacio,

no ocupamos más que todo el hueco

                que no le pertenece ni al viento,

nos expandimos sigilosos,

desocupando cada rincón que conquistamos.

Tenemos tiempo,

tenemos todas las promesas

                amordazadas en el sótano

y un eterno compromiso interno

                con el silencio nutritivo de los actos.

Tenemos tanto por lo que luchar

que hemos desmontado ya los rifles

para hacer esculturas de paz,

arrojado al barranco las balas

y tomado las armas

que la naturaleza nos prestó.

Tenemos horas, días y semanas

                por delante

y por eso hemos empezado ya

a desbrozar el prado del pasado,

estamos quemando los muebles,

desarraigándonos del barrio,

estamos desapegándonos de la placenta,

abriendo bien los ojos y las piernas

                para recibir el calor y la yaga del sol,

sin caparazón,

                nutriendo con dolor las alegrías.

Tenemos un sinfín de fotos que no hacer,

por eso no posamos sin querer cuando no toca.

Estamos aprendiendo a olvidar lo inútil,

recordando para aprender la esencia,

deseando prender la mecha

para deforestar el bosque de vacío material

y arrasar el almacén de estorbos decorativos.

               

Tenemos la necesidad de no necesitar

más de lo que ya tenemos,

nos hemos puesto a elaborar el ahora

para tener más luego.

Nos hemos deshecho ya de los disfraces,

no tenemos nombre ni registro

ni bandera ni reglas ni contratos

hemos desenraizado las ideologías

para plantar semillas de sencillez

y regarlas con la naturalidad

del agua de lluvia.

Tenemos tiempo de parar a descansar,

por eso no vamos a hacerlo todavía.

Tenemos todo el tiempo

así que comencemos ya.


patreon.com/susosudon

He saciado mi sed

He saciado mi sed

                               con tus cascadas,

ahora contengo lluvias perpetuas

que saciarán la sed

                               de tierras yermas,

que darán de beber

                a otras gargantas

                               sedientas de mis aguas,

pero no sabrán que son las tuyas,

almacenadas largo tiempo

                               en mis presas,

adornadas de mi aroma

pero nacidas de tus cumbres,

no sabrán

que al desembalsamarlas

                               en sus caras,

acabaré por estar seco,

alejándome de sus lagunas,

y buscaré tu oasis de nuevo,

                en un desierto que sí es mío,

para volver a saciarme

                               hasta un infinito

                                               cercano.

No se dice

No se dice.

No se dice la sombra.

Me cuesta ser auténtico

detrás de tanta parafernalia.

Me cuesta manifestar mis sentimientos

            de manera honesta,

detrás de tanto profanamiento métrico.

Me cuesta sobremanera

sacar la mierda almacenada,

maquillarla de palabras arcaicas

y exhibirla como si fuese nueva.

Me cuesta ser sincero,

con este disfraz de tuno,

con esta luna de cuarzo,

con este bolígrafo de teclas.

No me acostumbro a esta tristeza mía

vestida de noche,

esta herida de atrezo

que me pide ser violada en directo.

Me cuesta contar

que me duele la existencia en soledad

y no soporto al resto de la gente,

que me escuece la estulticia humana.

Me resulta incluso frívolo

contar que no soy capaz de amar al máximo,

que me siento contaminado,

que no puedo ni llorar

            de lo cerca que está de mi frente

                        el centro de mis emociones,

que me siento débil y devorado,

que me agota la tristeza social

y se me apagan las velas y las venas.

Me cuesta decir

que me cuesta cada vez más

irradiar luz, dar la mano, el brazo, el labio,

ilusionarme sin más, querer alcanzar algo

            y construir feliz las escaleras.

Si sólo se dice la luz

se ve todo y no se ve.

No se dice.

Resignación

El silencio es la resignación.

No me resigno a la resignación.

He orinado vidrio

de las palabras acumuladas.

Tengo insectos en la pantalla

que llaman mi atención

para que me sobreponga.

Todos los obstáculos son mar.

Tengo que deletrear mi pena:

p-n-e-a. Pe ene a. Pene a.

Envío al pene a por el periódico

y volvemos los dos de madrugada.

Mis amigos sabemos quién soy.

Las alabanzas ya son cáscaras,

no me son gratas las alhajas en cascada, 

las palmaditas en la cara de los egos,

las conversaciones de cerezos en invierno,

la penúltima cerveza inútil generadora de pedos.

He invertido el tedio para hacerlo divertido.

Soplan huracanes en mi vientre

que llenan de agua mis ventanas,

las cierra a cal y canto mi mente

a veces puedo hacerlas palabras.

Bebo del río sabiduría,

me río del verbo conocer,

domestico hasta las energías

para vomitar mi parecer.

No sé si todo esto estuvo antes que yo.

El cuerpo me pide rocanrol

y no voy a negárselo.

Soy un orificio en el salón,

sosteniendo un teclado lejanísimo,

todo mi dolor, un sí, un porro,

una jarra de plástico con agua

y todas las cosas que tengo que hacer mañana.

No debo resignarme al silencio.

Tengo responsabilidades con el cosmos.

Mi pesadilla es un folio en blanco.

Por ejemplo:

Juan tiene tres manzanas y dos trenzas,

Emilio anda buscando a su pato,

el pato se topa con Juan

y no se percata de nada

porque el pato no sabe contar.

Emilio se topa con Adriana y se enamoran.

Lo abstracto no es para tanto.

Mañana desayunaré naranjas

y tostada de centeno con aceite

mientras imagino que escribo por las noches.

Ahora los obstáculos son lago y naufrago.

No abandono por vago ni por cagado,

sino como grito.

No me resigno a la resignación de purgarme así.