Somos

Somos aguja en el pajar.

Somos polvo en la nieve.

Somos espejos en un bosque de cristal.

                Somos alondra en la bandada,

                luz blanca en la niebla

                saliva en la falda de las cataratas.

Somos lo que somos.

Somos ameba.

Somos masa.

Somos elenco mimetizado de zombis

                ante el escaparate de la carnicería.

Somos, a veces, también lo que fuimos.

Somos Segunda Guerra Mundial.

Somos el juguete de un dios adolescente

                que se cansó hace tiempo de jugar con muñecos.

Somos árbol que nadie escuchó caer.

Somos la maravillosa canción

                cuyo autor no se atrevió a cantar jamás.

Somos heridas abiertas,

hermanos a cuchillazos,

                amor de trinchera.

Somos, según parece, también lo que seremos.

Somos opulencia y miseria,

portada barroca tardía,

somos escombro de pluma de pato.

                Somos el reverso de un triángulo equilátero,

                silencio ensordecedor,

                caricia de lija.

Somos lo que somos,

lo que fuimos

y lo que seremos

al mismo tiempo.

                Somos lo que estamos buscando:

                aguja, polvo, espejos.

Quietud en un paisaje en movimiento,

movimiento en un paisaje quieto:

Somos el tiempo.

Él

Él se llama como yo

pero no usa mi nombre.

Pretende desbrozar

todos mis prados

y yo

genero una hectárea de despojos

                por minuto.

Me saluda sonriente

y asustado

desde los espejos,

me dicta libertad

y yo

hace tiempo que agujereé mis alas

y dejé en blanco

                los folios de las encrucijadas.

Él se alimenta de sueños,

yo no puedo despertar

                del letargo eterno del miedo.

Él es limpia pulcritud inmaculada

y quiebra el metacrilato

                que le separa del amor

con un simple brillo de sonrisa

mientras yo

hago de mimo

                delante de la mujer de mi vida.

Él está asustado,

yo no le temo a nada.

Quizá por esto

perdí la ilusión de destripar a los monstruos

que custodian los más preciados tesoros

y me olvidé de todo.

Él escribe poemas

técnicamente horribles

empapados de verdad.

Yo

escribo poemas por encargo

                que llevan su nombre

                               pero hablan de mí.

Yo fui él,

él quiso ser yo

y ahora

necesito su consejo.

Y así vagamos los dos,

buscándonos en la oscuridad inmensa del espacio-tiempo,

llorándole a un tú

                que quisiera ser nosotros.