Somos

Somos aguja en el pajar.

Somos polvo en la nieve.

Somos espejos en un bosque de cristal.

                Somos alondra en la bandada,

                luz blanca en la niebla

                saliva en la falda de las cataratas.

Somos lo que somos.

Somos ameba.

Somos masa.

Somos elenco mimetizado de zombis

                ante el escaparate de la carnicería.

Somos, a veces, también lo que fuimos.

Somos Segunda Guerra Mundial.

Somos el juguete de un dios adolescente

                que se cansó hace tiempo de jugar con muñecos.

Somos árbol que nadie escuchó caer.

Somos la maravillosa canción

                cuyo autor no se atrevió a cantar jamás.

Somos heridas abiertas,

hermanos a cuchillazos,

                amor de trinchera.

Somos, según parece, también lo que seremos.

Somos opulencia y miseria,

portada barroca tardía,

somos escombro de pluma de pato.

                Somos el reverso de un triángulo equilátero,

                silencio ensordecedor,

                caricia de lija.

Somos lo que somos,

lo que fuimos

y lo que seremos

al mismo tiempo.

                Somos lo que estamos buscando:

                aguja, polvo, espejos.

Quietud en un paisaje en movimiento,

movimiento en un paisaje quieto:

Somos el tiempo.