Pipas

Mira cómo pasa de nosotros la vida

mientras come pipas

y se va suave por los desagües de la tarde.

Entretanto imagino una insurrección,

un cambio de rumbo radical del bote

pero sopla leve el levante

y duermen las anémonas debajo.

Qué aburrido es hacer siempre

algo distinto

para conseguir lo mismo.

Y llueve cobre sobre el pasto,

las manzanas no alcanzan la edad adulta,

se diluye la idea del edén

y colapsan los refugios de guerra.

Al menos hay wifi y caca rica.

Qué más dará un mes más que menos

de indiferencia ante la desigualdad,

ante la interferencia de la moneda

en nuestro radar de prioridades,

ante la batalla y la derrota incesante

de nuestros ancestros.

Faltan cuatro horas para la noche

y tenemos pipas para compartir.

Durante los minutos del crepúsculo

mezclaremos vodca, ska y máscaras tribales

para recordar el canto de los Mayas

y las palabras de Confucio.

Aquí nunca pasó nada.

Ni la vida ni la revolución ni el tren.

Tenemos receptores cannabinoides

por algo.

Cerremos algún verso.

Abramos un club de pusilánimes

y juguemos al mus pasando todos.

Recemos algún verso

y esperemos el milagro.