Demasiado

Demasiados barullos en la cabeza.

Demasiados datos,

demasiado asfalto.

Hay gaviotas disfrazadas de cuervos

que me sobrevuelan,

me acechan,

me cantan desagradables augurios,

me roban los panes, los peces,

los pendientes de plata

y se marchan.

Demasiada mierda.

Demasiada filosofía contradictoria

                y semigratuíta

peleando y dándole a la par

                la razón a mis instintos,

                               la razón a mi razón.

¿Es anhelo material,

                y por tanto efímero pecado

el misterio que desenvuelve

un simple pezón,

una lengua que segrega océanos?

¿Es acaso camino espiritual,

cultivo, abono y barbecho

                de los huertos del cielo,

la forzada búsqueda del amor eterno?

Demasiadas preguntas

y sobre todo

demasiadas respuestas para cada una de ellas.

A veces soy fiel siervo del silencio,

reflexivo intelectual necio

que recorre la infinitud cuántica

de un punto en la pared.

Pero esto tampoco sirve de nada.

Demasiados laberintos.

Demasiado joven para encontrar salidas.

Demasiado viejo para disfrutar buscándolas.

Crucificado en cada encrucijada,

me falta voluntad

para tirar de una patada

                la puerta de esta celda

                               en que me oculto voluntariamente.

Demasiados tús en mis poemas.

Ahora vienen cuervos

disfrazados de gaviotas

defecando las semicorcheas

de la partitura de la libertad.

Demasiados bajorrelieves en mi frente.

Demasiados claroscuros.

A veces soy fiel súbdito del tiempo

y me arrodillo a su paso.

Demasiado yo.

Demasiado fuera de mí.

Busco el placer constante sin atender al daño,

subir de dos en dos los peldaños

sin darme cuenta

                de que posiblemente

                               los esté bajando.

¿Soy, como pienso,

pétalo pálido de la luz de la inocencia

o, por el contrario,

soy culpable de los más atroces holocaustos pasionales?

Puede que mi vida se resuma

en una sucesión constante de ejercicios para “salir del paso”.

En cualquier caso,

pienso demasiado en cómo soy

y no soy demasiado como pienso.

Tal vez todo se solucione de nuevo dejando de pensar,

soltando el boli

y lanzándome al abismo de la vida.

Pero estoy un poco harto de planear despacio

                la manera de besar el suelo.

A veces me apetece

                simplemente

caer deprisa

hasta sentirme quieto:

dejar que la gravedad haga su trabajo

es, sin duda,

lo más parecido a la libertad.

No sé.

Demasiada sabiduría

es nunca suficiente.