Humo blanco

Se tornan humo las nubes

que encapotaban los sueños.

Humo blanco.

Me deslizo süave sobre el tedio,

mato las horas

pero me quedo con unos cuantos minutos

como prisioneros de guerra.

Una sonrisa nace rápido

desde el centro de mi centro

pero      aún mis músculos faciales

solo rinden         a un 20%.

Cojo carrerilla,

                desperezo los dedos,

                               abro las puertas hacia afuera y

aunque chirríen los goznes,

                                               respiro armónicos de musa.

Aún tengo esperanza.

Sólo quiero deslizar el boli sin pensar,

sin estructura y

que vuelen las palomas de tinta de los campanarios en que me dejé los huevos.

Trazas de rabia

                pueden encontrarse a veces

trituradas entre las más bellas palabras.

Aún tengo motivos.

Tenemos más de cien mentiras que valen la pena.

Y de doscientas. Sí.

Los trenes, la risa, los bares….

pero esta salvajada de amanecer,

este chispazo de supernova,

esta catarsis de levadura

no viene de la mente.

Aún tengo motivos.

Subrayo el horizonte todas las mañanas para recordarlo.

Pero ahora

                no sólo lo recuerdo, lo siento.

Lo siento.

A veces las palabras,

maltratadas,

pierden su auténtico significado.

Quiero desatascar las tuberías de las entrañas

sacar las garras

                y rasgar las velas de la barca

para navegar a la deriva

en un océano

                que nunca me dejó varado en oscuras orillas

y divisar a lo lejos

aquellas islas que dibujé de niño.

Se tornan gelatina los muros

que me separan de los sueños.

Ya los huelo. Tengo motivos.

Tengo misiones que cumplir.

Tengo constelaciones en el vientre

                chocando entre sí constantemente

                               y polvo de estrellas en el brillo de los ojos.

Ahora varias lágrimas,

                nacidas del mismo seno que mi sonrisa,

pugnan por brotar

                pero aún es pronto para inundar mi cara.

Relamo la victoria,

pero aún he de apretar los puños.

Derramé ya demasiada sangre.

Ahora mis versos

están empapados de rayos de vida y verdad

y tengo ganas de gritar,

bajar al parque

                y delirar, rodar, saltar

sentirme lejos de todo

hablarme a mí,

sentarme cerca de todo,

tocarme, alarme, alcanzarme, sincronizarme con el cromatismo del viento

                               y morir cantando

                                               abrazado a cualquier árbol.

Se tornan humo las nubes.

Humo blanco.

Los poemas

a veces
también pueden ser alegres.